Mijn man nam zijn moeder in huis. Ik pakte zijn spullen en zette de deur wagenwijd open.

— Mijn moeder komt vanavond. Voorgoed. Ik heb het al geregeld.

Lisa keek op van haar laptop. Het duurde even voor de woorden landden. Ze keek haar man vragend aan. Hij stond in de deuropening van de keuken, ogen op zijn telefoon gericht, alsof hij zojuist had meegedeeld dat het brood op was. Of dat er file stond op de A10.

— Wat bedoel je met 'voorgoed'?

— Precies wat ik zeg. — Hij stopte zijn telefoon eindelijk weg. — Haar gewrichten doen pijn, alleen redt ze het niet. We halen haar op.

Lisa klapte haar laptop dicht. Langzaam, beheerst. Zoals je iets breekbaars sluit om te voorkomen dat het aan gruzelementen valt. Ze werkte als financieel analist op afstand en de keukentafel was al sinds negen uur 's ochtends haar kantoor. Het was nu half zeven 's avonds.

— Bram. We hebben dit niet besproken.

— Wat valt er te bespreken? — Hij haalde zijn schouders op, dat ene gebaar dat ze was gaan haten. Licht, nonchalant, alsof haar woorden minder wogen dan lucht. — Ze is mijn moeder. Moet ik haar soms laten stikken?

Lisa stond op. Ze liep naar het raam en keek naar de binnenplaats. Kinderen schopten een bal, gilden, vielen en stonden weer op. Een doodnormale avond. Alleen in haar borstkas kneep iets samen en liet niet meer los.

— We hebben een appartement met twee kamers, — zei ze vlak. — Waar moet ze slapen?

— In de woonkamer. De bank is goed genoeg.

— Dat is mijn werkkamer, Bram.

— Je werkt in de keuken. Wat maakt het uit?

Ze draaide zich om en keek naar hem. Naar de man met wie ze zes jaar had samengeleefd. Hij stond bij de koelkast, had hem al opengetrokken en tuurde naar binnen met een zakelijke blik, alsof het gesprek voorbij was. Besluit genomen, punt gezet, tijd voor het avondeten.

Zo werkte het altijd met Gerda. De moeder besliste, de zoon voerde uit. Lisa was in dit schema niet meer dan een decorstuk. Functioneel, handig, en makkelijk te vervangen.

Gerda arriveerde om acht uur 's avonds met twee koffers en een grote tas vol pannen. Lisa snapte niet waarom je pannen meesleepte naar een huis waar al pannen waren, maar ze hield haar mond.

— Daar ben ik dan! — De schoonmoeder stapte naar binnen alsof ze terugkeerde in haar eigen woning na een lange afwezigheid. Haar ogen gleden door de gang, haar lippen werden een dunne streep. — Bram, lieverd, zie je dat? Stof op de plank. Precies hier.

— Mam, je bent er net…

— Ik zeg het alleen maar. — Ze liet haar jas van haar schouders glijden en hing hem zo onhandig op dat de helft op de grond viel. Ze begon het appartement te inspecteren.

Lisa bleef in de gang staan en keek toe hoe de vrouw de slaapkamerdeur opendeed, in de badkamer gluurde, en aan de gordijnen in de woonkamer voelde.

— De bank is keihard, — deelde Gerda mee zonder Lisa aan te kijken. — Bram, hebben jullie een extra matras?

— Vinden we wel, mam.

Lisa voelde de ogen van haar schoonmoeder eindelijk op haar landen. De eerste echte blik sinds ze over de drempel was gestapt. Taxerend, zoals je op de markt naar niet al te verse waren kijkt. Een lange, kille blik.

Bram sleepte al een oud dekbed uit de berging. Lisa liep naar de keuken. Ze ging zitten. Opende haar laptop, sloot hem weer. Opende hem opnieuw. De cijfers op het scherm vormden geen enkel logisch verband meer. Achter de muur vertelde Gerda haar zoon uitgebreid over een buurvrouw die eindelijk haar huis had verkocht, en dat het goed was om niet aan bezittingen te hechten. Lisa dacht dat haar schoonmoeder nog nooit in haar leven ergens gemakkelijk afstand van had gedaan. Elke gunst werd onthouden en jaren later met rente teruggeëist.

De eerste week voelde als een langzame overstroming. Eerst steeg het water onmerkbaar. Enkels. Knieën. Je kon nog net doen alsof er niets aan de hand was.

Gerda werkte niet. Ze was met pensioen en daar ontzettend trots op. De hele dag lag ze op de bank met haar telefoon, speelde filmpjes af op maximaal volume, belde vriendinnen en besprak uitvoerig andermans drama's. Ze waste haar eigen borden niet af. Kruimels van tafel vegen deed ze niet. Op een dag vond Lisa een koekenpan in de gootsteen waarin, gezien de geur, gisteren nog iets gebakken was.

— Gerda, zou u uw eigen pan willen afwassen?

— Ik ben moe. Mijn gewrichten, hè. — Het antwoord kwam zonder dat ze opkeek van haar scherm.

— U hebt net een half uur door de supermarkt gelopen.

— Dat is anders.

Die avond zei Bram dat Lisa wat zachter moest zijn. Zijn moeder was oud, niet gezond, je moest je een beetje aanpassen. Lisa paste zich aan door te zwijgen. Maar iets in haar registreerde het moment. Sloeg het op, zoals een belangrijk bestand.

Drie dagen later had Gerda de meubels in de woonkamer verplaatst. Zomaar. Ze had de stoel naar het raam gesleept en de salontafel tegen de bank geschoven. Lisa ontdekte het toen ze haar agenda zocht en alles anders stond.

— Waarom hebt u de meubels verplaatst?

— Staat handiger. Ik heb licht nodig om te lezen.

— Dit is een gedeelde ruimte.

— Nou en? Ik heb toch niets weggegooid? — Gerda draaide zich niet eens om. — Bram vindt het goed.

Bram vond alles goed natuurlijk. Bram vond altijd alles goed als het om zijn moeder ging. Hij was opgegroeid in een gezin waar Gerdas woord een natuurwet was. Zwaartekracht. De wisseling van de seizoenen. Je kon het niet aanvechten, het had geen zin om het te proberen.

Lisa stond midden in de verbouwde woonkamer en dacht aan een half jaar geleden. Ze hadden samen naar een appartement met drie kamers gekeken in een nieuwbouwproject. Het was licht, met een grote keuken en uitzicht op het park. Lisa vond het geweldig. Bram zei dat het te duur was, dat ze nog even moesten wachten. Nu begreep ze dat hij het toen al wist. Hij had het gewoon niet verteld. Dit was geen spontaan idee. Dit was een vooropgezet plan.

Op de tiende dag vond Gerda Lisa's yoghurt in de koelkast. Dure yoghurt, online besteld, zonder suiker, met probiotica. Lisa lette op haar voeding. Gerda at hem gewoon op. En zette de lege verpakking terug in de koelkast.

Lisa opende de koelkast in de ochtend, zag de lege beker, sloot de deur. Bleef even staan. Opende hem opnieuw, voor het geval ze het zich verbeeld had. Nee. Leeg.

— Gerda, hebt u mijn yoghurt opgegeten?

— Welke yoghurt? — De onschuld zelve, bijna verbaasd. Gerda was een meester in het gezicht trekken van iemand die onterecht beschuldigd wordt.

— De witte, in dat kleine kuipje. Op het tweede schap.

— Ik dacht dat die voor iedereen was.

— Niets is 'voor iedereen' zonder dat je het vraagt.

— Ach, stel je niet zo aan. — Gerda maakte een wegwuivend gebaar. — Het is maar yoghurt. Geen ramp.

's Avonds zei Bram weer dat Lisa mierenneukte over details. Zijn moeder deed het niet expres. Ze moesten gewoon wennen aan samenleven, dat had tijd nodig. Lisa gaf geen antwoord. Ze keek hem lang aan en zweeg. Ze was al aan het rekenen. Aan het plannen. Aan het optellen.

En daar bleef het niet bij.

De parfum stond al een maand op haar kaptafel. Frans, in een zwaar flesje dat de kleur had van oude amber. Lisa had het voor haar verjaardag gekocht, eindeloos geaarzeld, testertjes geroken, beschrijvingen herlezen. Het was meer dan parfum. Het was een klein, persoonlijk geluk, en dat soort geluksmomentjes werden schaarser.

Op een ochtend was het flesje verdwenen van de tafel. Lisa vond het op de grond in de gang. Althans, wat ervan over was. Scherven, amberkleurige plasjes op het parket, een doordringende geur die in de gang bleef hangen en niet meer wegtrok. Gerda zat op de bank met haar telefoon.

— Wat is er met mijn parfum gebeurd?

— Gevallen. — Kort, zonder intonatie, als iemand die rapporteert over iets dat haar totaal niet interesseert.

— Hoe komt het in de gang terecht?

— Ik wilde even kijken. Het flesje was glad, gleed uit mijn handen.

Lisa hurkte neer en raapte de scherven op een oude krant. Haar handen bleven kalm, wat haar zelf verbaasde. Vanbinnen kneep en klopte er iets, maar aan de buitenkant was er geen onnodige beweging te zien.

— U hebt mijn spullen gepakt zonder toestemming.

— Ik wilde alleen even kijken, ik heb het niet gestolen. — Gerda keek eindelijk op van haar telefoon en in haar blik lag die uitdrukking. Lichte irritatie van iemand die gestoord wordt voor onbenulligheden. — Wat een tragedie. Parfum. Koop je toch nieuwe.

— Van uw geld?

Gerda zweeg en richtte zich weer op haar telefoon. Die avond zei Bram dat zijn moeder het niet expres deed en dat Lisa haar waardevolle spullen achter slot en grendel moest bewaren. Lisa archiveerde ook dit gesprek in dezelfde innerlijke map, die met de dag zwaarder woog.

De airfryer had ze twee jaar geleden gekocht. Goed merk, lang onderzoek gedaan, reviews vergeleken. Een Duits apparaat met timer en meerdere standen. Ze gebruikte hem bijna dagelijks. Kippenvleugels, groenten, vis. Bram zei altijd dat het de beste aankoop voor de keuken ooit was.

Op vrijdag kwam Lisa thuis van haar wekelijkse kantoordag en rook meteen een brandlucht. De airfryer stond op het aanrecht met een open klep. Er zat iets zwarts en onherkenbaars in.

— Wat hebt u erin klaargemaakt?

— Aardappeltjes. — Gerda stond bij het fornuis met een onafhankelijk air. — Ik had hem aangezet en toen vergeten. Kan gebeuren.

— U hebt hem op de hoogste stand gezet?

— Ik snap niets van die moderne apparaten. Ik heb thuis een gewoon gasfornuis.

Lisa tilde de airfryer op, bracht hem naar de badkamer en inspecteerde de schade. Het element was doorgebrand. De behuizing was aan één kant gesmolten. Onherstelbaar.

— Gerda, dit apparaat kostte tweehonderd euro.

— En wat wil je nou van mij? Dat ik ga betalen? — Er klonk een nieuwe ondertoon in de stem van haar schoonmoeder. Niet alleen irritatie, maar iets scherpers. Bijna een uitdaging. — Ik ben gepensioneerd. Ziek. Dat geld heb ik niet.

— Ik wil dat u van mijn spullen afblijft.

— Ik ben in mijn eigen familie! — Gerda's stem sloeg voor het eerst openlijk over en Lisa voelde dat dit het echte gezicht was. Het masker dat tot nu toe op zijn plek was gehouden. — Bram is mijn zoon! Dit is zijn huis!

— Dit is ons huis. Gezamenlijk eigendom, als u dat interesseert.

Gerda zweeg. Ze schakelde weer razendsnel naar die bedroefde, onbegrepen, vermoeide oude vrouw. Lisa staarde naar het gezicht van haar schoonmoeder en vroeg zich af hoe iemand zo snel van zender kon wisselen.

Bram legde later uitgebreid uit dat zijn moeder alleen maar had willen helpen, dat ze niet gewend was aan moderne apparatuur, dat Lisa de airfryer beter had kunnen opbergen. Lisa luisterde naar hem en keek naar zijn bekende gezicht. Meende hij dit echt? Of zei hij gewoon wat makkelijker was? Ze kwam er niet achter. Misschien was het wel hetzelfde.

Het gordijn in de slaapkamer was van linnen, grijsblauw, met een subtiel geometrisch patroon. Lisa had het speciaal besteld, passend bij de kleur van de muren en de sprei. Ze had het zelf opgehangen, strak, met ringen die soepel over de rail gleden.

De scheur ontdekte ze op zaterdagochtend. Lang, schuin, van de bovenrand tot bijna halverwege. Alsof iemand er met een ruk aan getrokken had. Gerda zat in de keuken te ontbijten met een beschuitje, starend naar haar telefoon. De vraag over het gordijn kwam niet meteen.

— Ik bleef aan de rail haken. Het gordijn scheurde.

— Wat deed u überhaupt in onze slaapkamer?

— Ik liep erlangs, keek naar binnen. Mag dat niet?

— Het is onze slaapkamer.

— Och, doe niet zo geheimzinnig. — Gerda zwaaide met haar beschuit. — Het is maar een gordijn. Zet er een naadje in.

Lisa draaide zich om en liep de keuken uit. Ze ging de slaapkamer in, deed de deur dicht en ging op het bed zitten. Ze staarde naar het kapotte gordijn dat er scheef bij hing en te veel licht doorliet. Drie weken nu. In drie weken: parfum, airfryer, gordijn. En dit was alleen nog maar wat meteen opviel. Hoeveel kleine, onzichtbare dingen waren er? Verplaatst, verschoven, aangeraakt door vreemde handen zonder toestemming.

Lisa pakte haar telefoon en opende haar notities. De lijst was er al, ergens in de tweede week begonnen, zonder precies te weten waarom. Ze hield het gewoon bij. Datum, wat er gebeurd was, Brams reactie. Methodisch, als een zakelijk rapport. Ze voegde drie nieuwe regels toe. Daarna opende ze een andere app. Een site voor huurwoningen. Ze bekeek de prijzen in Amsterdam-Noord. Sloot de app. Opende hem weer.

In de woonkamer lachte Bram ergens om met zijn moeder. De stem uit Gerdas telefoon schreeuwde enthousiast over uitverkoop bij een of andere winkel. Lisa zat op het bed met het kapotte gordijn en rekende. Geen geld, al deed ze dat ook. Ze telde dagen. Ze telde zichzelf. En iets in haar, dat lange tijd had gezwegen, begon steeds luider te spreken.

Het gebeurde op zondag.

Lisa ging 's ochtends vroeg naar het woonwarenhuis. Ze had nieuwe gordijnen nodig voor de slaapkamer en ze wilde ze zelf uitkiezen, in alle rust, zonder commentaar van een ander. De winkel was licht en rumoerig, rook naar koffie en versgebakken brood uit het café naast de ingang. Ze dwaalde tussen de stellingen met stoffen, voelde aan het materiaal, vergeleek kleuren. Naast haar stond een jong stel. Ze kozen samen, overlegden zachtjes, lachten. Het meisje zei: "Deze, kijk dan, die zijn perfect." De jongen trok een vies gezicht, gaf toen toe, en ze lachten allebei weer. Lisa keek langer naar hen dan nodig was.

In haar zak trilde haar telefoon. Bram.

— Hoe laat ben je thuis?

— Over een uur of wat. Hoezo?

— Mam wil dat je langs de supermarkt gaat. Ze heeft haar favoriete bonbons nodig. Ik stuur je welk merk.

Lisa stond stil midden in het gangpad. Mensen liepen om haar heen, iemand tikte haar aan met een winkelwagen en mompelde sorry. Ze bewoog niet.

— Bram, — zei ze, heel kalm. — Dat ga ik niet doen.

— Lisa, ze kan het zelf niet, haar gewrichten…

— Bram. Nee.

Ze stopte haar telefoon in haar tas en liep naar de kassa. Betaalde en liep naar buiten. Ze bleef even staan met haar gezicht in de zon. Toen opende ze haar telefoon weer en keek naar de notities. De lijst was lang.

Rond half twee kwam ze thuis. De geur van aangebrand vet hing in het appartement. Gerda stond achter het fornuis en roerde in iets terwijl ze luidkeels aan de telefoon hing met een vriendin. Op het aanrecht lagen Lisa's snijplanken uitgestald. Alle drie, hoewel er maar één pan op het vuur stond.

— Dat zijn mijn snijplanken, — zei Lisa terwijl ze de keuken inliep.

— Die gebruik ik even, — wierp Gerda in de telefoon, doelend op Lisa, al sprak ze tegen haar vriendin. Aan de andere kant van de lijn lachte iemand.

Lisa bracht de gordijnen naar de slaapkamer. Ze kwam terug naar de keuken en zette de waterkoker aan. Bram zat in de woonkamer met zijn laptop en deed alsof hij werkte, hoewel het geluid van een voetbalwedstrijd de kamer vulde.

Gerda beëindigde haar gesprek en draaide zich om naar Lisa.

— Ik zat te denken. De bank in de woonkamer is te klein. Er moet een nieuwe komen. Bram zei dat jullie het kunnen betalen.

— Zei Bram dat.

— Ja. Er zijn goeie bij Leen Bakker. Heb ik op mijn telefoon gezien.

Lisa keek naar haar schoonmoeder. Naar dat zelfverzekerde gezicht, gewend aan het idee dat wensen uitgevoerd werden. Ze dacht aan de parfum op de grond. De gesmolten airfryer. Het gescheurde gordijn. De lijst in haar telefoon.

— Gerda, — zei ze, — ik wil dat u één ding goed begrijpt. Ik ga geen bank kopen.

— Waarom niet?

— Omdat ik dat niet hoef te doen.

Gerda's mond viel open, maar Lisa was al doorgelopen naar de woonkamer.

— Bram, wij moeten praten.

Hij klapte zijn laptop dicht. Voetbal, ze had het goed geraden. Hij keek naar haar op met de uitdrukking van iemand die van tevoren al moe is van het gesprek.

— Lis, als dit over die bank gaat…

— Dit gaat over alles. — Ze ging tegenover hem zitten en vouwde haar handen in haar schoot. — Ik wil dat je me één vraag eerlijk beantwoordt.

— Nou?

— Ben je van plan om ook maar iets te veranderen?

De stilte duurde lang. Langer dan nodig was voor een eerlijk antwoord. Toen zei hij:

— Mijn moeder is ziek. Ik kan haar niet op straat zetten.

— Dat vraag ik niet. Ik vraag of je mijn man wilt zijn. In de eerste plaats. Niet haar zoon.

— Ze is mijn moeder, Lisa. Begrijp je wat dat betekent?

— En ik ben je vrouw. Begrijp jij wat dat betekent?

Hij wendde zijn blik af. Opende zijn laptop opnieuw. Daar was het. Daar was het antwoord.

Ze pakte zijn spullen in. Methodisch, zonder haast, zoals je iets doet wat allang besloten was. Overhemden uit de kast, spijkerbroeken, trainingspakken. Ze legde ze in stapels op het bed. Daarna haalde ze de grote koffer uit de berging, dezelfde waarmee ze drie jaar geleden naar Barcelona waren geweest. Ze klapte hem open en begon in te laden.

Bram verscheen in de deuropening van de slaapkamer, zag het en verstijfde.

— Wat ben je aan het doen?

— Ik pak jouw spullen in.

— Hoe bedoel je?

— Precies zoals ik het zeg. — Ze haalde zijn colbert van de hanger en vouwde het zorgvuldig op. — Jij wilt met je moeder wonen? Ga je gang. Maar niet hier.

— Lisa, meen je dit?

— Volledig.

Hij stond daar maar en keek toe hoe zij zijn spullen in de koffer legde. Ze haastte zich niet, smeet niets. Ze legde het netjes, zoals alleen zij dat kon. Op een gegeven moment zette hij een stap naar voren, maar de blik die ze hem toewierp deed hem stokken.

— Dit is ons huis, — zei hij uiteindelijk. — Ik ga nergens heen.

— Dan gaat zij. Kies maar.

Achter de muur zette Gerda keihard de televisie aan. Een of ander praatprogramma waar iedereen door elkaar schreeuwde. Bram zweeg. Lisa ritste de koffer dicht, zette hem rechtop tegen de muur. Ze griste zijn jas van de stoel, hing hem over de koffer. Daarna liep ze langs hem heen naar de gang, stapte in haar schoenen en trok de voordeur open. Wijd. Helemaal tot aan de muur.

— Bram, — riep ze vanuit de gang. — De deur staat open.

Hij kwam de slaapkamer uit. Zag de koffer bij haar voeten, de open deur, haar gezicht. Kalm. Geen tranen, geen trillende stem. Dat leek hem het meest bang te maken.

Gerda keek om de hoek van de woonkamer. Haar ogen gingen van de koffer naar de open deur, en toen naar Lisa.

— Brammetje, — zei ze met de intonatie van een moeder die een kind toespreekt: luister niet naar vreemden, kom bij mij.

En hij bewoog. Een stap. In haar richting.

Lisa keek naar die stap. Klein, bijna onzichtbaar. Maar het zei alles.

— Prima, — zei ze zacht. — Dan gaan jullie allebei.

Bram draaide zich om. Er flitste iets in zijn ogen. Iets wat leek op angst, of op begrip dat te laat kwam.

— Lisa…

— De koffer staat in de gang. De rest kun je ophalen op een dag dat ik er niet ben. — Ze pakte haar telefoon zonder hem aan te kijken. — Ik bel je nog over de papieren.

Gerda opende haar mond en sloot hem weer. Er was iets in Lisa's stem, in haar houding, in de manier waarop ze bij die open deur stond, dat geen ruimte liet voor onderhandeling. De schoonmoeder voelde haarscherp aan wanneer druk werkte en wanneer niet. Dit was zo'n moment waarop het niet werkte.

Bram pakte de koffer. Langzaam, alsof hij droomde. Gerda trok zwijgend haar jas aan, haar lippen stijf op elkaar, diep beledigd. Ze stapten naar buiten. Lisa sloot de deur. Draaide de sleutel om. Bleef even staan in de stilte van de gang. Echte stilte. Geen televisie. Geen vreemde stemmen. Geen geur van andermans eten.

Ze liep naar de keuken, zette de waterkoker aan en opende haar laptop. Buiten leefde de zondagse stad zijn gewone leven. Kinderen schreeuwden, auto's reden af en aan, iemand lachte hard op de trap van het belendende portiek. Lisa schonk thee in, omklemde de mok met beide handen en staarde uit het raam. Voor het eerst in een maand voelde ze rust.

Drie weken verstreken.

Lisa verplaatste haar bureau van de woonkamer terug naar het raam, precies waar het voor alle ellende had gestaan. Ze hing de nieuwe gordijnen op in de slaapkamer. Ze kocht andere parfum. Lichter, met noten van witte thee en cederhout. Het flesje zette ze pontificaal op haar kaptafel.

Bram stuurde één keer een bericht. Kort, zonder hoofdletters, zoals mensen typen die zich ongemakkelijk voelen: kunnen we praten? Ze antwoordde niet meteen. Toen schreef ze: Via de advocaat. Daarna hoorde ze niets meer van hem.

Gerda belde nog één keer. Ze begon over haar gekwetste gevoelens, stapte over op klachten over haar gewrichten, en eindigde met de mededeling dat Lisa een gezin had verwoest en dat haar dat nog zou berouwen. Lisa luisterde een minuut en zei toen: "Gerda, bel me nooit meer." Ze verbrak de verbinding. De telefoon zweeg.

's Avonds werkte ze aan haar bureau bij het raam. In stilte. Een kop thee, zachte muziek op de achtergrond. Soms bleef ze tot laat doorgaan, niet omdat het moest, maar omdat ze het wilde. Omdat het háár avond was. Haar bureau. Haar stilte.

Op een vrijdag stuurde een collega, Thomas, een berichtje: Er zit een goeie koffiebar in de Pijp, ben je daar weleens geweest? Ze dacht even na en antwoordde: Nee. Maar ik sta open voor een poging.

Ze spraken die zaterdag af, bleven twee uur zitten, praatten over werk en steden en over waar je ooit nog eens zou willen wonen. Niets bijzonders. En juist daarom voelde het moeiteloos.

Toen ze thuiskwam was het schemerig. Ze opende de deur, liep naar binnen en deed het licht aan. Alles stond op zijn plek. Háár plek. Ze hing haar jas aan de haak rechts, omdat zij dat handig vond. Niet omdat iemand anders dat ooit voor haar besloten had.

In de keuken opende ze de koelkast. Daar stond een kuipje yoghurt. Wit. Op het tweede schap. Onaangeroerd. Lisa pakte het, trok het folie eraf en ging bij het raam staan. Aan de overkant floepten de lichten aan in de appartementen, de avond daalde over de daken, de stad schakelde naar haar nachtelijke ritme. Rustig en gelijkmatig.

Ze at de yoghurt helemaal op. Langzaam, met volle teugen genietend. En glimlachte. Zomaar, zonder reden. Of met alle redenen tegelijk.