Alevtina und die zweite Chance in Freiburg

Mit zweiundzwanzig hätte Alevtina nie gedacht, dass sie ihr Leben noch einmal von vorn beginnen würde. Sie studierte Betriebswirtschaft in Freiburg, wohnte noch bei ihrer Mutter in der Wiehre, und an den Wochenenden traf sie sich mit Jonas im Café am Augustinerplatz. Er war ihre erste große Liebe, drei Jahre älter, hatte schon eine Ausbildung zum Elektriker hinter sich. Sie hatten sich auf einem Schützenfest kennengelernt, als sie noch zur Schule ging und er mit seinen Kumpels am Bierstand stand.

„Du tanzt schlecht", hatte er gesagt, und sie hatte ihm eine Ohrfeige angedroht, die nie kam. Stattdessen hatten sie bis zum Zapfenstreich zusammen auf der Bierbank gesessen, und er hatte ihr seine Jacke über die Schultern gelegt, weil die Abende im Breisgau selbst im Juni noch kühl wurden.

Drei Jahre waren sie zusammen. Er brachte ihr im Winter Tulpen aus dem Supermarkt mit, weil Rosen ihm zu kitschig waren, und lachte, wenn sie sich darüber beschwerte. Zu Silvester fuhren sie zusammen nach Feldberg zum Skifahren – ihre erste Reise als Paar. Sie hatte Höhenangst und schrie bei jeder Abfahrt, bis er ihr beibrachte, die Knie locker zu lassen.

Im März, kurz vor ihrem Geburtstag, kam er mit zwei Sträußen Freesien in die Wohnung ihrer Mutter.

„Einer für dich, einer für deine Mama", sagte er.

„Das ist doch Verschwendung, Jonas", murmelte die Mutter, aber sie freute sich sichtlich.

„Ich geh mit den Jungs nach Norwegen, Offshore-Windpark, Wartungsjob. Vier Monate, aber das Geld ist gut. Damit können wir heiraten und mir einen Gebrauchtwagen kaufen."

„Ich will nicht, dass du gehst", hatte Alevtina gesagt und seine Hand festgehalten.

„Nur vier Monate. Wir telefonieren jeden Tag."

Er rief tatsächlich fast jeden Abend an, erzählte von der Kälte, vom Lohn, der jede Woche pünktlich kam. Dann, an einem Donnerstag im Oktober, saß sie im Hörsaal der Uni und spürte diese Unruhe im Bauch, die sich nicht erklären ließ. Sie hatten erst am Vortag telefoniert, eigentlich erwartete sie an diesem Abend nichts. Trotzdem rief sie ihn fünfmal hintereinander an. Niemand ging ran.

Sie erreichte seinen Kollegen Timo.

„Mama!" Sie brach am Telefon zusammen, noch bevor sie das Wort „tot" aussprechen konnte.

Ein Stromschlag an einer defekten Anlage. Sofort tot, hieß es später im Bericht. Sein Vater und sein jüngerer Bruder Felix flogen nach Norwegen, um den Sarg zu überführen. Die Beerdigung fand auf dem Freiburger Hauptfriedhof statt, an einem grauen Novembertag mit Nieselregen, der niemandem einen Schirm ließ, ohne dass die Schuhe durchweichten.

Jonas' Mutter, Ingrid Baumann, wurde über Nacht zu einer alten Frau. Alevtina besuchte sie fast täglich in ihrer Reihenhaussiedlung in Littenweiler, saß stundenlang mit ihr am Küchentisch, während der Kaffee kalt wurde und keine von beiden ein Wort sagte. Sie fuhren gemeinsam zum Grab, brachten Kerzen, die der Wind sofort wieder ausblies.

Im Sommer darauf schlug Ingrid eine Reise nach Mallorca vor. Alevtina verstand den Sinn dahinter nicht wirklich – ihre eigene Mutter hatte längst gesagt: „Hör auf, dich selbst zu quälen, Kind." Aber sie fuhren trotzdem.

Morgens Strand, nachmittags Pool, abends Sangria auf der Terrasse – Ingrid schien für ein paar Tage wieder lebendig zu werden. Alevtina dagegen lag nachts wach und ging irgendwann allein zum Wasser hinunter.

„So hübsch und so traurig", sagte eine Stimme neben ihr.

Sie drehte sich um. Ein junger Mann, vielleicht Anfang dreißig, mit einem Bier in der Hand. Sie wollte etwas Schroffes erwidern, aber irgendetwas an seiner Haltung erinnerte sie flüchtig an Jonas.

Sie wechselten ein paar Sätze, dann ging sie zurück ins Hotel. Er aber beobachtete sie noch lange – er hatte diese traurige Frau schon seit Tagen am Pool bemerkt.

Zwei Tage vor der Abreise schlief Ingrid nachmittags, und Alevtina ging zum Späti in der Nähe des Hotels. Auf dem Rückweg stand er wieder da.

„Hast du kurz Zeit?" Er zeigte auf ein kleines Café gegenüber.

Er hieß Julian, kam ebenfalls aus Freiburg – hatte sogar an derselben Universität studiert wie sie, arbeitete inzwischen im Rathaus in der Bauverwaltung. Er war vor wenigen Monaten aus einer Beziehung raus, hatte den Urlaub gebucht, um auf andere Gedanken zu kommen.

Sie erzählte ihm von Jonas, von Ingrid, von den täglichen Besuchen in Littenweiler. Julian runzelte die Stirn.

„Warum lässt sie dich nicht los? Normalerweise ziehen sich Eltern nach so einer Zeit zurück, nicht umgekehrt."

Sie tauschten Nummern aus. Als Alevtina zurück ins Hotelzimmer kam, war Ingrid bereits wach – und alles andere als erfreut.

„Wo warst du so lange?"

„Nur einkaufen, Ingrid."

Die alte Frau musterte sie mit einem Blick, der Alevtina den Boden unter den Füßen wegzog.

„Ich hatte gehofft, du wärst schwanger. Von Jonas, meine ich – bevor er ging. Aber wenn nicht… Ich habe ja noch Felix. Vielleicht könntet ihr beide…"

„Was redest du da?!" Alevtina war entsetzt, die Tränen kamen zum ersten Mal seit der Beerdigung wieder.

In diesem Moment wurde ihr alles klar. Ingrid hatte sie nie als eigenständigen Menschen gesehen, sondern als eine Art Ersatzteil für die zerbrochene Familie – austauschbar zwischen dem toten und dem lebenden Sohn, solange sie nur in der Nähe blieb. Die gemeinsamen Kaffeenachmittage, die Friedhofsbesuche, sogar diese Reise: alles diente einem einzigen Zweck, Alevtina an Littenweiler zu binden, komme, was wolle.

Sie packte in dieser Nacht schweigend ihren Koffer, während Ingrid im Nebenzimmer schlief. Am Flughafen in Palma sprachen die beiden kaum ein Wort.

Zurück in Freiburg traf sie sich mit Julian, zunächst nur zum Reden, dann öfter. Gleichzeitig reduzierte sie die Besuche bei Ingrid – erst auf einmal die Woche, dann auf gar keine mehr, ohne dass ein böses Wort fiel. Ingrid rief zweimal an, ließ Nachrichten auf der Mailbox, in denen sie von „Undankbarkeit" sprach. Alevtina rief nicht zurück.

Im Herbst ging sie noch einmal allein zum Grab, mit einem Strauß weißer Chrysanthemen.

„Danke für alles, Jonas. Aber ich muss weiterleben."

Vor dem Friedhofstor wartete Julian mit dem Auto.

Zwei Jahre später heirateten sie standesamtlich im Freiburger Rathaus, dort, wo Julian arbeitete – ihre Kollegen hatten extra für die Trauung den Sitzungssaal freigeräumt. Alevtina hatte inzwischen ihr Studium abgeschlossen und eine Stelle bei einer Versicherung in der Innenstadt angetreten.

Von Ingrid kam ein Jahr später ein Brief mit der Bitte, das gemeinsame Enkelkind – Alevtina war da bereits im sechsten Monat schwanger – wenigstens einmal sehen zu dürfen. Alevtina schrieb zurück: kurz, höflich, mit einer festen Grenze. Ein Nachmittag im Monat, im Café am Augustinerplatz, nie im Reihenhaus in Littenweiler. Kein Wort mehr über Felix.

Als ihr Sohn im Frühling geboren wurde, brachte Ingrid zum ersten vereinbarten Treffen einen kleinen Strampler mit, blau, viel zu groß. Sie hielt das Kind zwanzig Minuten, wie es abgemacht war, dann stand Alevtina auf und steckte den Kinderwagen zurecht.

„Wir müssen los, Ingrid. Nächsten Monat, gleiche Zeit."

Sie schob den Wagen über den Platz, vorbei am Freiburger Münster, dessen Glocken gerade zur vollen Stunde schlugen, und Julian wartete mit dem Auto am Straßenrand.