На мне дом, быт и любовь… Пока я не сказала “хватит

Мне 62, ему 49 — он твердил, что любит, а я готовила да убирала… Пока не выставила за дверь.

После тяжёлого развода прошло много лет, но раны заживали медленно. Первый муж оказался не просто неудачником — настоящий дармоед, вытягивал из меня все соки, деньги и радость. Не работал, пил, ночами пропадал, а потом ещё и вещи из дома тащил, будто ворона блестяшки. А я терпела. Ради сына. Ради Степана. Только ради него.

Когда ему стукнуло двенадцать, подошёл ко мне, прямо в глаза посмотрел и говорит:

— Мам, ну зачем ты это терпишь? Выгони его. Просто выгони.

Меня будто молнией ударило. Всё разом стало ясно. В тот же вечер я выставила мужа за порог. Без сожалений. Только облегчение. Свобода. Не передать, какое это счастье — дышать без страха и вины.

Потом встречались мужчины. Несколько. Кто-то писал, кто-то в кино звал. Но я никого не полюбила. Не могла. Боялась. Боялась снова попасть в капкан, снова стать служанкой вместо любимой.

Последние четыре года были особенно одинокими. Сын уехал в Германию, работу нашёл да и остался там. Звал меня к себе. Но я не могу. Мне уже поздно начинать жизнь с нуля в чужой стране. Здесь мои сорок лет, мои корни, память, боль и радость.

А потом пришёл карантин. Всё. Ни гостей, ни объятий. Только тишина да четыре стены.

Подруга как-то говорит:

— Ну найди хоть кого-нибудь! Поговорить, посмеяться… Ты же не дерево!

А я ей:

— Смотрю на мужчин своего возраста — сердце сжимается. Седые, сгорбленные, одно жалость вызывают. Им не женщина нужна, а сиделка. А я не хочу быть сиделкой. Хочу быть любимой.

— Так возьми помоложе! Ты отлично выглядишь, серьёзно!

Я отмахнулась. Но зёрнышко упало.

А потом случилось неожиданное. Я его увидела.

Каждый день он гулял с собакой в нашем сквере. Высокий, подтянутый, всегда в чёрной куртке. Звали его Виктор. 49 лет. Разведён, бывшая жена в Испанию уехала, взрослая дочь осталась.

Слово за слово — разговорились. Потом ещё. Потом кофе. Потом цветы. Каждый день. Даже не помню, когда он стал у меня оставаться, а потом и вовсе переехал.

Соседки ахали:

— Ну мужчина! Красавец, да ещё и с тобой, Надя?! Да ты колдунья!

А мне было приятно. Конечно, приятно. Я ему обеды готовила, рубашки гладила, у двери встречала с улыбкой. Вспомнила, что такое быть женщиной.

Но однажды он говорит:

— Слушай, тебе бы подвижнее быть. Могла бы мою собаку выгуливать?

Я удивилась:

— А почему мы вместе не пойдём?

— Ну… не стоит нам часто на людях вместе появляться. Люди же сплетничать начнут…

Тут меня осенило: он стесняется. Меня. Моего возраста. Моих морщин, седины, чего угодно.

Я оглянулась. Он вообще ничего по дому не делал. Даже носки в корзину не клал. А я? Варила, убирала, стирала… Прислуга. Не любимая. Не женщина. Обслуга.

Я собралась с духом и сказала:

— Виктор, я считаю, домашние дела надо делить пополам. Можешь сам свои вещи погладить. И собаку гуляй сам.

Он усмехнулся:

— Ну, если тебе молодой и симпатичный мужчина нужен — веди себя подобающе. Ублажай, радуй, обслуживай. А то на что ты мне?

Я смотрела на него, как на чужого, и ответила:

— У тебя полчаса, чтобы собрать вещи.

— Что?! У меня дочь с парнем ко мне собирались приехать, ты что, издеваешься?

— Пусть у дочери живут. Удачи.

Я его выставила. Без криков, без слёз. Просто закрыла дверь. Потом села и заплакала.

Да, было больно. Унизительно. Одиноко. Но не сломано. Я знала — поступила правильно. Если мужчина приходит только брать, а не отдавать — это не любовь. Это тунеядство.

Мне 62. У меня есть морщины и усталость в ногах. Но душа ещё живая, жаждет тепла. И я всё ещё верю, что можно любить. Что где-то есть человек, который захочет быть со мной — а не мной пользоваться.

Пусть он будет не моложе, не выше, не красивее. Главное — чтобы был рядом. Честно. С теплом. С уважением.

Потому что женщина — даже в 62 — имеет право не быть сломленной.