Той, хто спостерігає за світом з вікна

Щодня о восьмій годині вечора Ілля вимикав світло на кухні та сідав біля вікна. Цей ритуал став для нього порятунком, ниточкою, за яку він тримався, щоб не розсипатися на шматки. День ніби завершувався цим моментом, коли можна було просто сидіти, не говорити, не пояснювати, просто — бути.

У вікні навпроти, на сьомому поверсі старої хрущовки на вулиці Каштановій, запалювалася тьмяна жовта лампа. Не відразу — спочатку вона моргала, немов хтось вагався: чи варто світити? чи не завадить? чи не надто яскраво в цій темряві? Ілля вже знав це миготіння напам’ять, воно було знаком: зараз щось станеться. Не гучне, не для всіх. Лише для тих, хто вміє чекати.

У вікні з’являлася жінка. Струнка, у хустці, яку вона то знімала, то поправляла. Іноді з чашкою, іноді з книжкою. А іноді — з таким виразом втоми, ніби день тривав не 24 години, а цілу вічність. Вона сідала біля вікна, не дивлячись прямо на нього, але ніби в ту саму точку — у вечір, у відбиття, у тишу. Ілля називав її в думках: жінка у вікні. Без імені. Без слів. Лише світло і тінь.

Вони не були знайомі. Він не знав її імені, не чув її голосу. Але кожна поява була наче зізнання: ти живий, я теж тут. Вечором за вечором Ілля відкладав справи до восьмої. Після — лише вікно. Ніби все інше втрачало сенс, і лише ця мить залишала відчуття існування. Він починав жити о восьмій вечора. Рівно стільки, скільки тривав її силует у світлі тієї лампи.

Два роки тому Ілля втратив дружину. Швидко, жорстоко, без жалю. Він навіть не встиг злякатися. Діагноз, хіміотерапія, кисень, тиша. Смерть прийшла не драматично — просто вимкнула життя, як вимикають світло у під’їзді. Він залишився. Один. Не удівець — тінь. Спочатку він пив. Не тому, що хотів забутися — просто не знав, чим заповнити порожнечу. Потім — просто мовчав. Не від образу, а тому що всередині було… нічого.

Він рахував краплі води з крана. Скрип ліфта. Гудки у трубці. Працював віддалено — механічно, без душі. Друзі зникли. Хто — сам. Кого — він сам відштовхнув. Життя перетворилося на глухий вакуум. Поки навесні не з’явилася вона.

Спочатку він помітив лише тінь. Силует. Потім — обличчя. Тихі очі, без цікавості, без втручання. Просто — погляд. Нейтральний. Зігріваючий. Нічого не вимагаючий.

Одного разу він запізнився. Повернувся з аптеки пізніше звичайного. Світло у вікні вже горіло. Вона сиділа там. Без книжки, без чашки. Лише очі — і легка, напружена нерухомість. Ніби чекала. Або пригадувала. Він підійшов до вікна. Непевно, затримуючи подих. Підняв руку. М’яко, ледве помітно. Без очікувань. Вона не відреагувала. Але й не відвернулась. Лишилася. І цього було досить, щоб у ньому щось здригнулося.

Наступного вечора її не було. Лампа — горіла. А вона — ні. Лише порожнє вікно. Кішка — так, сиділа. Згорблена, з хвостом, обвитим навколо лап. Дивилася просто вниз. Прямо на нього. Ніби знала. Ніби казала: чекай.

Ілля не знаходив собі місця. Серце билося. Дивно. Швидко. Не від страху — від чогось майже забутого. Тривоги. Турботи. Він навіть вийшов на вулицю, обійшов будинок, став біля під’їзду навпроти, підняв голову — те саме вікно. Та сама тиша. Він не наважився подзвонити. Не посмів. Адже це була їхня безмовна угода — бути поруч, не порушуючи кордонів.

Через два дні вона з’явилася. Повільно, ніби пробивалася крізь вату. На руці — пов’язка. Рухи стіІ тепер кожен вечір вони зустрічалися очима через вулицю, знаючи, що кожен з них — не самотній у цьому світі.