З життя
Вечерняя встреча
Изменённая история:
Вечер встречи
Лиза всегда считала себя самой невзрачной девочкой в классе. Маленького роста, хрупкая, с рыжими волосами… Она переживала из-за своей внешности и с завистью смотрела на белокурых и голубоглазых одноклассниц.
– Дочка, ты ещё расцветёшь, как бутон розы, – утешала её мама. – В юности я тоже долго оставалась, как девочка. Только к шестнадцати годам стала привлекать внимание. Подожди немного, и мальчики начнут сворачивать головы вслед за тобой. А сейчас тебе всего тринадцать.
– Мама, я не тороплюсь, – тихо отвечала Лиза, приспуская ресницы, но её зелёные глаза выдавали её. Она с грустью смотрела на свое отражение и тяжело вздыхала.
Лиза давно испытывала симпатию к мальчику из параллельного класса – Виталику. Он был спортивным, высоким, весёлым, а его смелость в играх граничила с дерзостью. Наблюдая, как мальчишки играют в баскетбол на уроках физкультуры, Лиза всегда следила за Виталиком. Он заражал всех энергией, и его команда всегда побеждала.
Даже если бы Виталик не был таким симпатичным, он всё равно нравился бы Лизе, но его яркая внешность лишала её надежды на дружбу с таким популярным парнем.
Он всегда был окружён друзьями и подругами, подобраться к нему было невозможно. Он никогда не оставался один. Но даже редкие мгновения, когда они встречались в школьных коридорах, радовали Лизу. И снова её подводила неуверенность в себе. Оказавшись рядом с Виталиком, она избегала смотреть ему в глаза.
Лиза никому не рассказывала о своей симпатии, но казалось, что весь мир знает о её тайне. Она боялась, что её тайну раскроют и над ней будут смеяться.
Так она решила забыть Виталика. Это было нелегко, но со временем она успокоилась и почувствовала внутреннюю гордость.
– Только бы не встречаться с ним, – шептала она себе. И видя его издалека, начинала искать другой маршрут по школе или просто проходила мимо, прячась за спинами одноклассников.
Прошло два года. Лиза хорошо училась, подросла, стала увереннее в себе. Как и предсказывала мать, она расцвела за одно лето, став изящной девушкой.
После восьмого класса Лиза пошла учиться в колледж. О судьбе Виталика и других она изредка слышала от своей бывшей классной руководительницы, Татьяны Семёновны, которая жила по соседству.
На школьные вечера встречи Лиза не ходила, их класс не был особо дружным, и у неё не осталось школьных друзей. Но однажды, по случаю юбилея Татьяны Семёновны, все-таки пришла поздравить любимую учительницу.
Прошло уже тридцать лет с тех пор, как их класс окончил школу. Встреча была эмоциональной, ведь многие не виделись с окончания школы. Пришли даже ребята из параллельного класса.
Лиза удивилась, увидев Виталика. Высокий, представительный мужчина с сединами и аккуратной бородкой. Только его глаза остались такими же – весёлыми и задорными.
В актовом зале было шумно. После поздравлений, адресованных Татьяне Семёновне, компаниями разговаривали в стороне. Многие обнимались.
Каково же было удивление Лизы, когда Виталик подошёл к ней с широкой улыбкой и поприветствовал:
– А вот и моя скрытая школьная любовь… Лиза.
Он поклонился и поцеловал ей руку. Как будто не прошло десятилетий – Лиза зарделась.
– Я? – удивлённо и с радостью спросила она. – Почему я об этом узнаю лишь теперь?
Они оба рассмеялись. У всех давно составлялись семьи, родились дети. Включая Виталика и Лизу.
Виталик рассказывал о своей жизни, работе и семье.
– У меня тоже есть сын, – как мечтала, ответила Лиза. Она задумалась и вдруг спросила:
– Но скажи, почему я тебе нравилась? Ведь я была такой тихоней, некрасивой…
– Именно. Ты была другой, и не искала популярности, как все. Ты всегда проходила мимо гордо подняв голову. Мне было не подойти к тебе. Ты нравилась. Но это остались лишь сладкие воспоминания юности.
– И ты мне нравился, – вдруг проговорила Лиза. – Но это была детская влюблённость.
– Кто знает… – задумчиво сказал Виталик. – Может мы что-то упустили.
– Возможно, – смеясь ответила Лиза. – Может, встретимся в следующей жизни…
– Я буду искать твои зелёные глаза, – мягко сказал Виталик, улыбаясь. Он был очарован Лизой, проявившейся красавицей.
Вдруг Лизу окликнули.
– Мам! Мы с папой приехали за тобой, как обещали…
Через толпу пробирался молодой человек.
– Познакомься, это мой сын… – представила Лиза с улыбкой.
– Виталий, – назвался он бодро.
– Виталий Юрьевич, – ответил Виталик, протянув руку. Он посмотрел на Лизу с удивлением и какой-то теплотой.
Лиза махнула ему и направилась к выходу. У дверей школы Виталик догнал её.
– Послушай, Лиза… – с лёгкой грустью он поблагодарил её. – Спасибо тебе…
– За что? – удивляясь спросила Лиза.
– Спасибо за сына. Ещё один Виталька растёт. Спасибо за память…
Лиза молча кивнула, села в машину.
Муж Лизы спросил:
– Как прошло?
– Хорошо, – ответила она. – Много одноклассников приехало. Приятно было увидеть. И грустно немного — время нас всех меняет… Я рада за Татьяну Семёновну. Настоящая учительница. Дай ей Бог здоровья и терпения на долгие годы.
People Adopt Children from Orphanages, So I Chose to Bring My Grandmother Home from Her Care Facility—Despite All My Friends and Neighbours Disagreeing and Saying Times Are Tough, I Knew in My Heart It Was the Right Thing to Do
There was a time, not so long ago yet distant enough for it to feel like another life, when people...
Recently, I Visited My Daughter-in-Law and Was Shocked to Find a Cleaner Hired for the House—Despite Always Telling My Son His Wife’s Finances Didn’t Matter, I Can’t Understand How They Afford a Housekeeper with Their Modest Means, Especially Since My Husband and I Bought and Renovated Their Home and Still Help Them Out—When I Found Out My Daughter-in-Law Became a ‘Blogger’ During Maternity Leave and Hired Help, I Felt Betrayed and Insisted If Anyone Should Be Paid to Clean, It Should Be Me—But My Son Sees Nothing Wrong—Am I in the Wrong for Feeling Upset?
The other day, I popped round to visit my daughter-in-law, only to find a complete stranger bustling about doing the...
To Remain Human: A December Evening at Bristol Coach Station and the Unexpected Power of Simple Kindness
Remaining Human Mid-December in the city of Nottingham is raw and blustery. A sprinkling of slushy snow only half-shields the...
“Don’t You Dare Touch My Mother’s Things,” Said My Husband — “Those Clothes Belong to My Mum. Why Did You Pack Them Away?” My Husband’s Voice Was Strange, Almost Unfamiliar “We’re throwing them out. Why keep them, Steve? They take up half the wardrobe, and I need space for winter blankets and spare pillows—everything’s scattered everywhere,” I replied, continuing to briskly remove modest blouses, skirts, and light dresses that belonged to my late mother-in-law. Valentina always hung her clothes so neatly, and she managed to pass that habit on to her son. Unlike me—with my usual wardrobe chaos and desperate morning hunts for something presentable, ending up ironing crumpled tops that looked like they’d been chewed up and spat out by a cow. It had only been three weeks since Steve said a final goodbye to his mother. She needed treatment—mostly palliative—and peace and quiet. The cancer was merciless in its speed. So she came to stay with us, fading away within the month. Now, coming home after work, Steve saw her things strewn mid-corridor like worthless junk and just froze. Was this it? Is that all his mother deserved—tossed out and so quickly forgotten? “Why are you looking at me like I’m some enemy of the people?” I retorted, stepping aside. “Do not touch these things.” His words came through gritted teeth, his face darkening dangerously; he briefly lost sensation in his hands and feet as anger rushed to his head. “For goodness’ sake, they’re just old clothes!” I shot back, my patience thin. “What do you want, a museum? She isn’t here anymore, Steve. You have to accept that. Maybe if you’d cared for her this much when she was alive, maybe visited more, you’d have known how ill she really was!” Those words hit him, hard. “Leave, before I do something I regret,” Steve managed, his breathing ragged. I snorted. “Fine. Suit yourself.” Anyone who disagreed with me must be crazy—or so I’d decided. Steve didn’t even take off his shoes as he headed for the hallway cupboard, flinging open the very top doors and hauling down one of our old checkered bags from the move—there were about seven of them. He packed all of Valentina’s belongings inside—not just stuffing, but folding each one carefully. Her jacket and a bag of shoes went on top. Our three-year-old son whirled around his father, “helping” by throwing his toy tractor into the bag. Steve hunted out a key from a drawer and pocketed it. “Daddy, where are you going?” He managed a tight smile. “I’ll be back soon, mate. Go find Mummy.” “Wait!” I called. “Are you leaving? Where are you going? What about dinner?” “No need, I’ve lost my appetite for your attitude towards my mother.” “Oh come on, are you really upset over nothing? Where do you think you’re going this late?” Not looking back, Steve left with the bag. He drove around the ring road, letting the roar of tyres drown his thoughts—work, holidays, even his favourite Facebook jokes—everything faded away except the heavy ache of loss and the accusation that maybe he’d failed his mum when she needed him most. She’d never wanted to bother him, never wanted to be a burden, and he’d started calling less, visiting less, always busy, always something else to do. Halfway there, he stopped at a roadside café, grabbed a quick bite, and drove the remaining three hours in silence. He barely noticed the sunset, just the faint memory of his childhood home drawing nearer. He arrived late, fumbled at the garden gate with his phone torch, ignoring five missed calls from me. The scent of fading bird-cherry blossom hung thick in the dark. Inside, Valentina’s old slippers waited in the porch, her house shoes by the inner door—blue and worn, with little red bunnies, a present from Steve years ago. He stood, staring, and finally entered his mother’s world for one last time. Everything was just as she’d left it—neat, a little damp-smelling, the furniture faded. Her makeup and comb, a packet of pasta marked ‘basic price’, the newer settee and telly he’d bought her, and in her room the bed piled with pillows. Steve sank onto the edge. He remembered sharing the room with his late brother, the old table by the window, now replaced with Valentina’s cherished sewing machine; her wardrobe now holding her lifetime’s treasures. The house was silent. Steve pressed his face into his knees, shook, and sobbed—he’d never found the right words to thank her; he’d sat dumb as she squeezed his hand, thousands of things left unsaid. He wished he could thank her for his safe childhood, her sacrifices, the sense of home you could always come back to, where mistakes didn’t matter and love was unconditional. But nothing he could say now felt real—our modern world, he thought, was quick with sarcasm, but never had the words for gratitude or grief. He left everything just as it was and finally slept, waking at seven as always. The morning was cool and fresh, the birch trees glowing outside the old garden fence. Steve carried the bag of his mother’s things upstairs and put everything back in its place with gentle care. He called work: “Family emergency, I’ll be back tomorrow.” He even sent me a text—apologising for his temper. After picking early tulips, daffodils and lilies of the valley, he made three small bouquets—one for each of his loved ones at the cemetery. Stopping at the shop, the old shopkeeper fussed over him, offering cheese; Steve bought some, just as his mum once did. At the grave, Steve shared breakfast—with his father, his brother, and his mum—laying out chocolate and cheese in silent tribute. He spoke to them in his mind, remembered childhood mischief with his brother, early morning fishing trips with his dad, his mum’s echoing call for dinner that he’d once found so embarrassing. He stroked the fresh earth of his mum’s grave. “Mum, I’m sorry… It shouldn’t feel this empty without you. So much I wish I’d said. You were the best parents anyone could ask for. Thank you—for everything. We’re selfish, me and Olya; you were never like that. Thank you, Vasya, too, little brother.” It was time to go. On the way, Steve met old Serge, drunk as ever, declaring it World Turtle Day. Steve looked at him, weary. “Look after your mother, mate. She’s gold, and she won’t be around forever.” And so, with that, Steve walked on—leaving his friend in the dust, and carrying his mother’s memory home.
Dont you dare touch my mothers things, said her husband. These clothes belong to my mum. Why have you packed...
Marrying a Disabled Man: A Story Thank you so much for your support, your likes, thoughtful feedback on my stories, for subscribing, and my sincerest gratitude for all donations from me and my five beloved cats. Please, if you enjoyed the story, share it on social media – authors appreciate it more than you’d think!
Marrying Outside the Lines Thank you all for your support, kind comments, and for following my stories. A special heartfelt...
How to Set Your Husband Straight: A Heartfelt Story of Recovery, Five Feline Friends, and Finding Strength After Illness
Reining In My Husband. A Diary Entry Thank you for your kindness, for every like, comment, and thoughtful response to...
A House Full of Uninvited Guests: Or, How My Husband’s Home Became a Never-Ending Refuge for Distant “Relatives,” Strangers, and the Occasional Professor, Complete With Volleyball Tournaments in December and Auntie Marsha’s Famous Pancakes
A House Overrun with Uninvited Guests – Cant these dear souls go and live somewhere else? asked Alice, raising her...
How My Future Mother-in-Law Ruined Our Holiday: The Story of an English Family Vacation Gone Awkward, Complete with Last-Minute Substitutions, Reluctant Travel Partners, and Lessons Learned Before Saying ‘I Do’
Its just Being alone with my daughter on holiday, its frightening, you know? Margaret swept her hand through the air...