Всегда в тени: как стать ошибкой молодости родителей

Изабеллу всегда любили, а я была для родителей юношеской ошибкой…

Сколько себя помню, я всегда чувствовала себя чужой в своей семье. Меня никогда не обнимали просто так, не спрашивали, как дела, не хвалили, не защищали. Мама открыто говорила: «Ты была незапланированной. Замуж я вышла только потому, что забеременела тобой. С твоим отцом мы и не собирались жить вместе, но пришлось». Эти слова я слышала с самого детства. Они ранили мою душу, оставляя глубокие следы.

Мне было всего три года, когда в доме появилась она — Полина. С рождения ей доставалось все: внимание, забота, любовь. У нее были самые красивые платья, яркие игрушки, лучшие угощения. Она могла в любой момент попросить деньги на мороженое — и ей давали. Могла капризничать, грубить, ломать вещи — родители только умилялись. А я? Я должна была сидеть ровно. Мне ничего не позволяли. Шаг в сторону — и сразу окрик: «Стыдно! Посмотри, какая Полина у нас умница, а ты…»

Я росла в тени. В тени голубоглазого ангела, за которым ухаживал весь дом. Мне с детства приходилось быть взрослой. Я сама защищала себя в школе, учила уроки, справлялась с обидами. Никто не интересовался, что у меня внутри, как я справляюсь. Я стала незаметной.

Когда мне исполнилось двадцать, я не выдержала. Я собрала вещи и уехала. Просто в другой город. Без истерик, без сцен. Родители даже не спросили, куда я направляюсь. Не позвонили ни через день, ни через неделю. Звонили подруги, однокурсники, коллеги. Но не они. Порой я сама звонила. В ответ — равнодушие, натянутая вежливость. Будто я чужая.

Но однажды в моей жизни появился он — мужчина, который полюбил меня не за маску, а за мое истинное «я». Он сделал мне предложение. Мы сыграли скромную свадьбу, и я родила ему двоих прекрасных детей. Он был рядом в каждой трудности, поддерживал, любил, заботился. Впервые в жизни я почувствовала, что кому-то нужна. По-настоящему.

Полина так и жила с родителями. Избалованная, красивая, привередливая. Сколько помню — ей никто не подходил. Женихи приходили и уходили. Никто ей не подходил. Вечно всем недовольна, вечно с претензиями.

И вот однажды мой отец заболел. Мне позвонили. Я, как дочь, конечно, не отвернулась. Я помогала — отправляла деньги каждый месяц, даже когда сама была не в лучшем положении. Мой муж ни разу не упрекнул меня в этом. Он знал, как важно для меня помочь. Пусть родители не были идеальны, но я — человек. У меня совесть есть.

И вот приходит ко мне Полина. Села за стол, осмотрелась — и вдруг с порога: «Ты мало шлешь денег. Ты же живешь, как сыр в масле. Мы тебе все в детстве дали, а теперь ты даже элементарное не можешь вернуть».

Я слушала и не верила. Что вы мне дали, скажи? Где оно — то светлое детство, о котором ты говоришь? Те деньги, та забота? Я же по чужим квартирам мыла печки, чтобы купить себе сапоги! Я же ваших детей нянчила за кусок хлеба, когда вы с мамой отдыхали на юге!

Она пыталась сделать из меня врага, втереться в доверие к моему мужу, манипулировать жалостью. Я видела, как ее глаза ощупывали каждый угол в нашем доме. Искала повод, чтобы забрать больше. Не на отца. На себя.

Я не стала устраивать скандал. Я просто перевела деньги — больше, чем обычно. Но написала одно: «Надеюсь, теперь вы не будете обо мне вспоминать. Ни с претензией, ни с упреком. Просто — забудьте. Я не просила любви. Но хотя бы не трогайте мою семью».

Я не знаю, можно ли простить. Возможно, если бы было за что. Но за годы — ни одного признания, ни одного «прости», ни одного «ты нам дорога». Только требования. Только ожидания. Я устала платить за свое рождение. За то, что появилась в этом мире не по плану. А ведь я — живой человек. Женщина. Мать. Сестра.

Скажите… вы бы простили?