Как мой сын забыл тех, кто его воспитал

Сегодня записал в дневник историю — горькую, но поучительную.

В своей просторной квартире на высоком этаже, где окна смотрят на небоскребы Москвы, Никита наслаждался утренним кофе. Дорогая чашка, идеальный костюм, безупречная укладка — привычная роскошь. Вдруг звонок. Нахмурился: не ко времени.

— Кто там?

— Сынок, это я… мама.

За дверью стояла пожилая женщина в потрёпанном пальто, с крупной сумкой в руках. Внутри — домашние заготовки, мёд, сало. Валенки стоптаны, глаза полны тревоги.

— Ты почему не позвонила? — сквозь зубы пробормотал он, оглядываясь — вдруг соседи увидят.

— Телефон не берёшь, а у нас беда. Дядя твой, Петрович, совсем слёг. Даша с детьми еле справляется, — голос дрожал. — Помоги хоть немного…

Он вздохнул, впустил её, но словно стыдясь, быстро затворил дверь.

Никита перебрался в столицу, окончил МГУ, сделал карьеру. О родителях из деревни под Рязанью почти не вспоминал — разве что на Рождество. И уж точно не афишировал их.

— Скоро придут гости, — резко сказал он. — Ты не должна здесь быть.

За дверью раздался голос коллеги:

— Никит, консьерж сказал, к тебе мать приезжала? А ведь ты же уверял, что родители погибли в Альпах?

— Да чья-то старушка заблудилась, — отмахнулся Никита. — Слушай, зайди в магазин — жду Лизу, дочь директора. У нас может быть перспектива.

Вернувшись, он бросил взгляд на мать, сидевшую на краю кровати. Лицо её побледнело, глаза остекленели.

— Сынок… неужели ты сказал, что нас нет в живых? — прошептала она. — Где ты набрался такой подлости?

— Ладно, хватит. Сколько им?

— Пятьдесят тысяч…

— Что, рублей? — фыркнул он. — Вот, бери. И больше не приходи без предупреждения. У меня другая жизнь.

Вечером Лиза, войдя в спальню, сморщила нос:

— Что за вонь?

— Уборщица опять намусорила, — равнодушно ответил он.

А в плацкарте, увозящем её домой, мать смотрела в тёмное окно. Где они с отцом ошиблись? Почему сын стыдится их, их скромной жизни, их любви?

Вывод прост: нельзя забывать, откуда ты родом. Богатство — не в деньгах, а в чести. И никакой успех не стоит материнских слёз.