Moře se ruší, přijede matka!

„Moře padá,“ oznámil Leonid dva dny před odletem, aniž zvedl oči od mobilu. „Přijede máma.“ Stála jsem uprostřed ložnice s otevřeným kufrem. V ruce plavky, nové, ještě s visačkou. První za sedm let.

„Jak to, že padá?“ položila jsem je opatrně na postel. „Letenky jsou koupené. Nevratné. Dvě stě osmdesát tisíc hřiven, Leonide.“ Promnul si kořen nosu a klesl na kraj pohovky. Tenhle pohyb vytahoval vždycky, když rozhovor zatáčel jinam, než si přál.

„No a co mám dělat? Už si koupila lístek na vlak. Pozítří bude tady. Nemůžu jí přece říct, ať se otočí a jede domů.“

Sedm let manželství. Sedm let bez jediné dovolené. Ani u moře, ani v lázních, ani na prodloužený víkend. Hned první rok – líbánky v Oděse. Tři dny. Pak zavolala Naděžda Pavlovna, že má tlak. Vrátili jsme se. Tlak byl sto třicet na osmdesát – na její věk úplně normální. Věděla jsem to přesně, jsem farmaceutka, tyhle hodnoty vídám na receptech denně. Od té doby ani jeden společný výjezd. Pokaždé, když jsme plánovali dovolenou, objevila se Naděžda Pavlovna. Počtvrté za sedm let. Jako na objednávku.

„Leonide,“ sedla jsem si vedle něj a snažila se mluvit klidně, „šetřili jsme na tuhle dovolenou čtyři měsíce. Brala jsem přesčasy. Dvanáctky. Sám jsi viděl, jak jsem se vracela.“

„Vidím,“ stále civěl do mobilu, „ale máma je důležitější.“

Sáhla jsem si na brýle. Prsty sklouzly – kůže na rukou byla suchá, rozpraskaná od nekonečných antiseptik. Osm let v lékárně. Dlaně jako smirkový papír.

„Důležitější než co?“ zeptala jsem se.

„Než moře, Oksano.“ Konečně na mě pohlédl. „Máma je sama. Je jí čtyřiasedmdesát. Copak to nechápeš?“

Chápala jsem. Chápala jsem, že Naděžda Pavlovna bydlí ve Vinici, ve svém třípokojovém bytě, se sousedkou, která za ní denně chodí. Že sama jezdí na tržnici, sama nosí tašky, sama zavařuje dvacet sklenic na zimu. A že každý její „příjezd“ začíná stejným telefonátem Leonidovi: „Synáčku, stýská se mi, přijedu na týden.“ Týden se natáhl na dva. Pak na tři. Jednou u nás vydržela měsíc a odjela jen proto, že sousedka zavolala, že jí v bytě praskla trubka.

„Rušit nic nebudu,“ řekla jsem. „Jeď za mnou. Vyzvedni mámu. Já letím.“ Leonid zvedl hlavu, jako bych navrhla něco neslušného. „Kam poletíš? Sama? Bez manžela?“

„S Jarinou.“

„Ne,“ vstal. „Ne, Oksano. Jsme rodina. Buď spolu, nebo vůbec.“ A já se podvolila. Jako čtyřikrát předtím. Plavky jsem vrátila do skříně, zaklapla kufr a zasunula ho na půdu. Dvě stě osmdesát tisíc se rozplynulo. Nevratně. O dva dny později stála v předsíni Naděžda Pavlovna s těžkou kostkovanou taškou a pytlem domácích okurek.

„Tak ukažte, jak to tu vypadá,“ rozhlédla se po chodbě. „Tapety by chtěly vyměnit. Leonide, to se s ženskou o byt vůbec nestaráte?“

Naděžda Pavlovna u nás zůstala tři týdny. Během prvních dvou dnů přestěhovala celou kuchyň. Hrnce do jiné skříňky. Koření na jinou polici. Prkýnka pod dřez, „protože je to hygieničtější“. Pracovala jsem dvanáctky a vracela se do bytu, kde jsem nemohla nic najít.

„Naděždo Pavlovno,“ oslovila jsem ji třetí den, když jsem otevřela skříňku a hledala pánev, „jsem zvyklá na určitý pořádek. Vyhovuje mi, když má všechno svoje místo.“ Podívala se na mě přes brýle. Těžký pohled shora dolů – i když jsem o půl hlavy vyšší.

„Ty jsi zvyklá na bordel, Oksano. Tohle není pořádek, to je chaos. Kdo dává pánev vedle krup?“

„Já to tak mám ráda,“ řekla jsem.

„Ale já ne. A Leonid taky ne. Viď, Leonide?“

Leonid seděl u stolu s mobilem a mlčel. Ramena se mu svezla, jako vždycky, když na něj matka promluvila.

„Mami,“ zamumlal, „tak dobře.“

„Tak dobře“ – to bylo všechno, čeho jsem se dočkala. Žádné „Oksana má pravdu“, žádné „mami, tohle je její kuchyně“. Jen „tak dobře“.

Pátý den vzala Naděžda Pavlovna na paškál záclony. Loni jsem je koupila – lněné, hořčicové, dva týdny jsem je ladila k čalounění křesla a polštářům. Osm tisíc hřiven. Když jsem se vrátila z práce, ležely složené na křesle. V oknech visel bílý tyl, který si přivezla s sebou.

„Co to je?“ zeptala jsem se.

„Normální záclony,“ poklepala prstem po stole. „Ne nějaký hadry. Hořčicová – to je barva pro nemocnici, ne pro domov.“

Mlčela jsem tři vteřiny. Pak jsem sundala její tyl, složila ho a položila na stoličku. Vytáhla jsem svoje záclony a začala je věšet. Ruce se mi tentokrát netřásly.

„Co to děláš?“ hlas Naděždy Pavlovny ztvrdl.

„Věsím svoje záclony,“ řekla jsem bez ohlédnutí. „Líbí se mi. Tohle je můj domov. A barvu záclon si vybírám já.“

Ticho trvalo snad pět vteřin. Pak zvedla židli a vyšla z pokoje. Z chodby jsem slyšela tlumený hovor: „Leonide, tvoje ženská je na mě drzá. Na takový zacházení nejsem zvyklá.“

Leonid se vrátil z práce dřív než obvykle. Dveře třískly tak, že se Jarina ve svém pokoji polekala.

„Cos to zase vyváděla?“ vyštěkl už z předsíně.

„Pověsila jsem si záclony.“

„Matka je naštvaná! Přivezla je pro nás, snažila se, a ty jí ani nepoděkuješ!“

Podívala jsem se na něj. Na jeho široká ramena, která teď měl narovnaná, protože matka nebyla v pokoji, ale za zdí. Před ní se hrbíval. Přede mnou se napřímil.

„Leonide,“ řekla jsem, „poděkovala jsem za okurky. Za marmeládu. Za buchty. Ale záclony si ve svém domě budu vybírat sama.“

„To je NÁŠ dům!“

„Tak proč o všem rozhoduje tvoje máma?“

Neodpověděl. Promnul si kořen nosu, otočil se a odešel za matkou.

Večer za mnou do kuchyně přišla Jarina. Tichá, s učebnicí v ruce, jako by si jenom odskočila pro vodu.

„Mami,“ zašeptala, „on jí volá pokaždé. Před každou dovolenou. Slyšela jsem to.“

„Co jsi slyšela?“

„Řekne: ,Mami, pojedeme tehdy a tehdy.‘ A ona pak přijede. Pokaždé.“

Postavila jsem konvici na plotnu a poslouchala, jak se voda vaří. Takže žádná náhoda. Čtyřikrát v řadě – to je systém. Jarina přešlápla z nohy na nohu.

„Mami, jsi v pohodě?“

„Ano,“ odpověděla jsem. „Běž dělat úkoly.“

V pohodě jsem ale nebyla. Vytáhla jsem mobil, otevřela poznámky a začala počítat. Poprvé – líbánky, zájezd pro dva, sto dvacet tisíc. Podruhé – Turecko, před dvěma lety, sto devadesát tisíc. Potřetí – Lvov, loni na jaře, letenky a hotel za padesát tisíc. Počtvrté – těch dvě stě osmdesát. Šest set čtyřicet tisíc hřiven. Za sedm let. Všechno vniveč. A Leonid za tu dobu dvakrát vzal matku do lázní v Truskavci. V obou případech ze společných peněz.

Poznámky jsem zavřela, schovala mobil a nalila si čaj. Ruce už se mi netřásly. Rozhodnutí ještě neuzrálo, ale něco se ve mně přeskupilo.

Měsíc po odjezdu Naděždy Pavlovny jsem k nám pozvala na večeři kamarádku. Galina pracovala se mnou v lékárně a znaly jsme se devět let. Leonid odešel ke kamarádovi na fotbal. Jarina byla u sebe. Otevřely jsme s Galinou víno, nakrájely sýr a usadily se v kuchyni. První normální večer po dlouhé době.

„Jak se máš?“ zeptala se Galina. „Kam letos?“

„Nikam,“ usmála jsem se. Na tuhle otázku už jsem si zvykla.

„Zase?“

„Zase.“

Galina zavrtěla hlavou. Věděla. Všichni věděli.

A vtom někdo zazvonil. Otevřela jsem – na prahu stála Naděžda Pavlovna. S taškou a pytlíkem.

„Leonid říkal, že jsi sama doma, tak tě jdu zkontrolovat,“ pronesla. „Dlouho jsme se neviděly.“

Měsíc. Uběhl měsíc. A tohle bylo „dlouho“.

Vešla, uviděla Galinu, sedla si za stůl. Nalila jsem jí čaj, víno Naděžda Pavlovna nepila ani neschvalovala. Asi deset minut probíhala řeč normálně. A pak se Galina zeptala:

„Naděždo Pavlovno, a vy cestujete?“

A spustila se lavina.

„Jestli!“ narovnala se na židli. „Leonid mě vzal do lázní. Dvakrát. Koupele, masáže, hory. Krása!“ Otočila se ke mně. „A ty, Oksano, kdes byla za poslední dobu? Žádnou fotku jsem od tebe neviděla. Vůbec nikde?“

Upravila jsem si brýle.

„Ne,“ řekla jsem. „Nikde.“

„Vidíš,“ obrátila se Naděžda Pavlovna ke Galině, jako by vysvětlovala naprostou samozřejmost. „Mladá, zdravá, a nikam nejezdí. Leonid jí nabízí, ona odmítá. Sama si za to může. Já v jejím věku procestovala celej Krym.“

Galina ke mně zvedla oči. Všimla jsem si, jak pevně stiskla rty.

„Naděždo Pavlovno,“ vstoupila do toho Galina, „Oksana nejezdí ne proto, že by nechtěla.“

„A proč teda?“

Galina zmlkla. Podívala se na mě a očima žádala o svolení. A já odpověděla sama.

„Protože pokaždé, když koupíme letenky, přijedete vy,“ pronesla jsem úplně klidně. Nekřičela jsem. Jenom jsem vyjmenovávala. „Čtyřikrát za sedm let. Líbánky – vy jste zavolala a my se vrátili. Turecko – přijela jste den před odletem. Lvov – totéž. Letos – moře. Dvě stě osmdesát tisíc nevratných. Celkem šest set čtyřicet tisíc hřiven. Spočítala jsem to.“

Naděžda Pavlovna přestala bubnovat prsty. Ruka jí ztuhla na půli cesty k šálku.

„Co to plácáš?“

„Říkám čísla,“ odpověděla jsem. „Ne stížnosti. Čísla. Můžu dodat i data, jestli chceš.“

Ticho. Galina vstala a řekla, že už musí jít. Doprovodila jsem ji ke dveřím. Když jsem se vrátila do kuchyně, Naděžda Pavlovna už vytáčela Leonida.

Za dvacet minut vtrhl do bytu.

„Proč matku ponižuješ před cizíma?“ stál v předsíni a nevyzouval se.

„Neponižovala jsem ji. Vyjmenovala jsem sumy.“

„Jaký sumy? Co to meleš?“

„Šest set čtyřicet tisíc hřiven, které jsme utopili na zrušených dovolených. Za celé naše manželství.“

Leonid pohlédl na matku. Naděžda Pavlovna stála ve dveřích kuchyně se založenýma rukama.

„Synáčku,“ spustila, „buď já, nebo ona.“

„Mami…“ promnul si Leonid nos.

„Musí se omluvit,“ usekla ho.

Leonid se obrátil ke mně.

„Oksano. Omluv se mámě.“

Sundala jsem si brýle a otřela je cípem halenky. Bez nich se všechno lehce rozmazávalo – Leonid, jeho matka, celá předsíň s jejich botami.

„Ne,“ odpověděla jsem. „Nebudu se omlouvat.“

„Tak já jedu k mámě,“ zavrčel. „Dokud se nevzpamatuješ.“

„Dobře.“

Čekal jinou odpověď. Poznala jsem to podle toho, jak mu cukla brada. Ale já mlčela a on taky. Pak popadl bundu a vyšel ven. Naděžda Pavlovna ho následovala. Tašku s okurkami nechala v předsíni.

Sedla jsem si na stoličku v prázdné kuchyni. Nohy mi hučely po dvanáctihodinové šichtě. Ale uvnitř bylo jasno – jako po bouřce.

Leonid se vrátil za tři dny. Bez omluvy. Beze slova. Prostě přišel, pověsil bundu a sedl si k večeři. Naděžda Pavlovna odjela zpátky do Vinice. Jenže za týden se mnou Leonid začal mluvit v úsečných větách. „Je večeře?“, „Kde mám košili?“, „Vyzvedni Jarinu.“ Došlo mi, že mě trestá mlčením. Za to, že jsem se neomluvila.

A za další týden jsem si začala odkládat peníze. Na zvláštní účet. O kterém nevěděl.

Rok utekl jako voda. Jarině bylo šestnáct a sama jsem jí zařídila cestovní pas. Leonid podepsal souhlas, aniž se zeptal proč. Bylo mu to jedno, dokud nevolala matka. V květnu jsem koupila letenky. Dvě – pro mě a pro Jarinu. Antalya, tříhvězdičkový hotel, devět nocí. Zaplatila jsem ze svého tajného účtu. Čtyřicet sedm tisíc ze mzdy měsíčně – za rok se nasbíralo dost. Koupila jsem vratné letenky. Tentokrát jsem si dala pozor.

A Leonidovi jsem řekla:

„Pojedeme všichni spolu. V červnu. Našla jsem dobrý termín.“

Podíval se na mě, jako bych začala mluvit cizím jazykem. Pak kývl.

„Dobře. Zkusíme to.“

Čtrnáct dní jsem čekala. Balila jsem kufry. Jarině jsem koupila nové sandály a slamák. Sobě – opalovací krém, který v naší lékárně prodávali o dvacet procent levněji, zaměstnanecká sleva.

Čtyři dny před odletem se Leonid vrátil později než obvykle. Sedl si za stůl a položil mobil displejem dolů. Tenhle gest jsem už znala. Telefon displejem dolů – to znamenalo, že mluvil s matkou. Nebo ona s ním.

„Oksano,“ spustil.

A já ucítila, jak se mi prsty sevřely. Nehty se zaryly do dlaní. Ne vzteky – napětím. Protože jsem věděla, co řekne. Čtyři dny dopředu.

„Máma přijede. Musíme ji vyzvednout.“

„Kdy?“ zeptala jsem se, i když jsem odpověď znala.

„Pozítří.“

Pozítří. Dva dny do odletu.

„Leonide,“ řekla jsem, „ty jsi jí zavolal?“

„Cože?“

„Zavolal jsi jí a řekl jí, že letíme?“

Uhnul očima. Promnul si kořen nosu. A mně to došlo – ano. Zavolal. Jako čtyřikrát předtím. Řekl jí datum, řekl jí trasu, a Naděžda Pavlovna si okamžitě koupila lístek na vlak. Jako na povel.

„Stýskalo se jí,“ zabručel Leonid. „Letos je jí pětasedmdesát.“

„Čtyřiasedmdesát,“ opravila jsem ho. „Pětasedmdesát jí bude v listopadu.“

Mávl rukou.

„To je jedno. Matka je sama. Jsme její jediná rodina. Moře ti neuteče.“

A v tu chvíli se mi to všechno vybavilo. Všech sedm let. Každé to „moře ti neuteče“. Každé plavky s visačkou. Každý kufr, který jsem vytáhla a zase uklidila. Šest set čtyřicet tisíc. Čtyři zmařené cesty. Dvanáctihodinové směny, ze kterých mi praskala kůže na rukou.

„Dobře,“ řekla jsem.

Leonid si oddechl. Povolil. Myslel si, že jsem zase couvla.

„Tak to je moje holka,“ pokýval hlavou. „Zavolám mámě, ať si vezme vlastní povlečení, stejně máme málo náhradního.“

Kývla jsem. Odešla z kuchyně. Vešla jsem do pokoje Jarinina.

„Bal se,“ řekla jsem. „Pozítří letíme.“

Jarina zvedla oči od mobilu.

„Mami, ale táta říkal–“

„Vím, co říkal. Sbal si kufr. Plavky, knížky, nabíječku. Pas mám u sebe.“

Jarina na mě tři vteřiny hleděla. Pak se poprvé za měsíc usmála a vytáhla batoh.

Vrátila jsem se do kuchyně. Leonid seděl u stolu s mobilem u ucha a domlouval s Naděždou Pavlovnou, jaké povlečení má přivézt.

„Leonide,“ oslovila jsem ho, „letenky neruším.“

Zvedl hlavu.

„Jak to myslíš?“

„Přesně tak, jak říkám. Letím s Jarinou. Ty zůstaneš. Vyzvedni mámu.“

V telefonu se rozhostilo ticho. Naděžda Pavlovna na druhém konci nejspíš oněměla.

„To myslíš vážně?“ zeptal se.

„Sedm let, Leonide. Sedm let jsem nebyla na dovolené. Čtyřikrát jsme přišli o peníze. Pracuju šest dnů v týdnu, dvanáctky, a z antiseptik mi praská kůže na rukou. Je mi osmačtyřicet. A chci vidět moře.“

„A co máma? Co jí řeknu?“

„Že tvoje žena odjela na dovolenou. Poprvé za sedm let.“

Vstal. Židle zaskřípala o podlahu.

„Oksano, jestli odjedeš – tohle,“ zakoktal se, „tohle je neúcta. Ke mně. K mámě.“

„A čtyři zrušené dovolené – to je úcta ke mně?“

Neodpověděl. Stál tam a svíral mobil. Z reproduktoru se ozval hlas Naděždy Pavlovny: „Leonide! Co se děje? Co říká?!“

Otočila jsem se a vyšla z kuchyně.

Celou noc jsem nespala. Seděla jsem u Jarininy postele a kontrolovala doklady. Dva pasy – můj a dceřin. Rezervace hotelu. Pojištění. Transfer. Všechno zaplaceno. Ráno jsem napsala vzkaz. Krátký, na lístek z bloku: „Leonide, s Jarinou letíme. Vrátíme se za deset dní. Vyzvedni mámu. Tohle léto potřebujeme. Oksana.“ Položila jsem ho na kuchyňský stůl vedle jeho hrnku.

Vzala jsem dva kufry, vzbudila Jarinu a objednala taxi. Na prahu jsem se ohlédla. Byt byl tichý. Leonid spal.

„Jedeme,“ řekla jsem Jarině.

V taxíku Jarina pět minut mlčela. Pak se zeptala:

„Mami, bude se zlobit?“

„Bude.“

„A co bude dál?“

Zahleděla jsem se z okna. Ranní město ubíhalo – šedé, důvěrně známé. Za čtyři hodiny uvidím moře. Poprvé za sedm let.

„Všechno,“ odpověděla jsem.

Na letišti jsem vypnula mobil. Zapnula jsem ho až v letadle, když jsme nabrali výšku. Dvanáct zmeškaných hovorů od Leonida. Tři zprávy od Naděždy Pavlovny: „Oksano, co to děláš?“, „Vrať dítě!“, „Tohle si nenechám líbit!“

Strčila jsem mobil do kabelky. Jarina vedle mě četla knížku. Za okénkem se táhly mraky.

Moře bylo teplé. Uplynuly tři týdny. Vrátily jsme se s Jarinou opálené. V ledničce stály sklenice s okurkami – Naděžda Pavlovna přivezla. Na stole ležel můj vzkaz, ten samý. Leonid ho neuklidil. Seděl v obýváku, když jsme vešly. Podíval se na nás a neřekl nic. Pak vstal a odešel do ložnice. Dveře se zavřely.

Od té doby spí na gauči v obýváku. Mluví se mnou jen přes Jarinu: „Řekni mámě, že jsem v práci.“ „Zeptej se mámy, kde je účtenka.“

Naděžda Pavlovna volá každý večer. Jarina mi šeptá, že přes zeď slyší: „Synáčku, ona tě nemá v úctě. To není ženská, to je trest.“

Jenže já spím klidně. Poprvé za sedm let. Na nočním stolku leží lastura, kterou mi Jarina našla na pláži.

Manžel tvrdí, že jsem zradila rodinu. Tchyně tvrdí, že jsem opustila muže kvůli dovče. A já si říkám, jestli po sedmi letech beze dne odpočinku můžu jednou rozhodnout sama za sebe. Byla ta eskapáda s vzkazem a útěkem přehnaná? Nebo jsem po sedmi letech bez dovolené měla právo odletět bez jeho svolení?

Dusno houstlo každým dalším dnem. V bytě voněl ocet a kopr z darovaných okurek, ale vzduch byl k zalknutí. Leonid se zval do kuchyně, jen když musel, a jeho záda se proměnila v zamčené dveře. Mlčení už nebylo trestem, stalo se zbraní, kterou proti mně oba – on i ta jeho matka na dálku – používali s chladnokrevnou rutinou.

Jednoho úterý, sotva jsem po dvanáctce došla domů, zazvonil domovní telefon. Na displeji svítilo „Máma“. Vzala jsem sluchátko.

„Oksano, zítra přijedu. Musíme si promluvit. To, cos provedla, se jen tak nezamete.“

Zavěsila dřív, než jsem stihla odpovědět.

Druhý den odpoledne už stála v předsíni, tentokrát bez okurek, zato s kufrem na kolečkách a nebezpečně rovným držením těla. Usedla za kuchyňský stůl, jako by jí patřil, a položila před sebe mobil – nahrávku připravenou, jak jsem vzápětí pochopila.

„Leonide, sedni si. Ty taky, Oksano.“

Leonid se poslušně usadil naproti ní a já zůstala stát u linky.

„Tak já ti teda řeknu, jak to vidím,“ spustila Naděžda Pavlovna a upřela na mě svůj těžký pohled. „Ty sis odjela na výlet, nechala manžela doma, ponížila ho před celým příbuzenstvem a myslíš si, že to přejdeme mlčením. To teda nepřejdeme. Buď se veřejně omluvíš – mně i jemu – a slíbíš, že příště budeš respektovat, že rodina je na prvním místě, anebo…“ dramaticky se odmlčela, „anebo ať Leonid zváží, jestli mu taková žena stojí za to.“

Ucítila jsem, jak se mi do spánků hrne krev. Podívala jsem se na manžela. Leonid seděl s rukama složenýma v klíně, oči sklopené. Stejný shrbený chlapec, jako pokaždé, když promluvila matka.

„Leonide,“ oslovila jsem ho, „co tomu říkáš ty?“

Zaváhal. Pohled mu přelétl z matčiny tváře ke mně a zpátky.

„Myslím, že máma má pravdu,“ vypravil ze sebe nakonec. „Měla by ses omluvit. Bylo to… přehnaný.“

Pomalu jsem si sundala brýle, položila je na stůl a poprvé za celou dobu jsem necítila ani zlost, ani smutek. Jen hlubokou, tichou prázdnotu.

„Dobře,“ řekla jsem klidně. „Takže ty sis myslel, že se vrátím a všechno bude jako dřív? Že zase zašeptám ,promiň‘ a schovám plavky do skříně?“

„Oksano…“ nadechl se.

„Ne. Sedm let jsem čekala, že se postavíš za mě, za naši dceru, za naše společné plány. Sedm let jsem ti ustupovala a ty ses pokaždé rozhodl pro mámu. Tyhle tři týdny u moře mi daly jednu věc – čas přemýšlet. A víš, na co jsem přišla? Že už nechci být třetí vzadu. Ani dnes, ani zítra, ani za dalších sedm let.“

Naděžda Pavlovna zvedla bradu.

„Takže ty si stojíš za svým? Myslíš, že bez Leonida něco znamenáš?“

Podívala jsem se jí přímo do očí.

„Bez Leonida – to nevím. Ale vím, že bez respektu nechci žít ani den. A vy dva mi ho nikdy nedáte.“

Vytáhla jsem z kabelky desky s dokumenty, které jsem si připravila už minulý týden. Položila jsem je na stůl, vedle sklenic s okurkami.

„Co to je?“ zeptal se Leonid a v jeho hlase poprvé zazněla úzkost.

„Návrh na rozvod. Už podaný. Společné jmění, péče o Jarinu, všechno je tam. Dům je tvůj, matka ti tu zařídí pořádek, neměj strach. Já si najdu podnájem a začnu znovu. S někým, kdo si bude pamatovat, že dovolená není rozmar, ale základní lidská potřeba.“

Leonidovi zbledla tvář. Matka se nadechla k další tirádě, ale já zvedla ruku.

„Ani slovo. Vy jste mi sebrala sedm let. On mi je pomohl sebrat. Teď si ty roky vezmu zpátky.“

Otočila jsem se k Jarině, která už stála ve dveřích. V ruce svírala svůj pas.

„Jdem, zlato?“

„Jdem, mami.“

V předsíni jsem ještě stačila zaslechnout Leonidův hlas:

„Počkej! Oksano, vždyť já…“

Ale neotočila jsem se. Slyšela jsem, jak Naděžda Pavlovna spustila: „Nech ji jít, synáčku, však ona se vrátí, kam by šla…“

Práh bytu jsem překročila s lehkostí, jakou jsem nezažila celé roky. Moře mi dalo víc než opálení. Dal mi jistotu, že každá ženská má právo alespoň jednou za život rozhodnout sama za sebe. A jestli je tohle přehnaná reakce? Pro mě to byl první nádech po sedmi letech tonutí.