Наконец-то начать жить для себя, а не для семьи

4 июня

Мне 68. Возраст, когда, кажется, уже всё должно быть понятно, а на душе — мир. Но внутри у меня — рёв. Глухой, горький, измученный. Я больше не могу быть придатком к чужим судьбам. Устала. Удобной мамой, удобной бабушкой, нужной только тогда, когда что-то надо. Впервые в жизни я не просто хочу — я требую прожить кусок жизни для себя.

Всё сознательное существование — ради других. Сначала родители, потом муж, затем дочь и её дети. Свои мечты я будто не имела права держать в голове. Всё откладывалось: «Вот Оля подрастёт — тогда…», «Вот пенсия — тогда…». Пенсия пришла. «Тогда» наступило. Но не для них — для всех я осталась тем же ресурсом.

Я уволилась. Навсегда. До пенсии работала бухгалтером в районной поликлинике в Нижнем Новгороде, и честно — ненавидела это место. Не потому, что не справлялась — просто грезила о другом. Хотела писать акварели, ездить по Золотому Кольцу, жить в деревянном доме под Казанью, где по утрам кричат грачи, а не сигналят маршрутки.

Вместо этого — кабинет, декларации, вечный аврал. И конечно, Ольга с её «Мама, одолжи…», «Мама, посиди с детьми…», «Мама, у нас опять проблемы…». Помогало. Отдавала половину пенсии — 15 тысяч рублей, ведь у них «кредит». Забирала внуков, когда они «не успевали». Стирала, гладила, летела через весь район, если у кого-то температура или живот скрутило.

И всё — с любовью. Без фальши. Потому что семья. Потому что «так надо».

Но однажды утром проснулась — и всё. Хватит. Прожила шесть десятков лет, а своего счастья — не припомню.

Сказала Ольге, что бросаю работу. Хочу жить для себя. Её лицо в тот момент не забуду. Не было истерики, но взгляд… Обида. Почти косая злоба. Будто я её предала.

— Значит, денег не будет? — спросила она. Прямо так.

Кивнула.

— А как мы будем?! Мы же на тебя рассчитывали!

— У тебя есть муж, — ответила. — Я вас растила, тянула, спасала. Теперь моя очередь. Я не вечная. Научись жить сама.

С тех пор она стала холодной. Звонит редко. А позавчера заявила: «Выхожу на работу, мам, ты же дома — посиди с детьми». Посидела. День. Второй. На третий — крики: «Кашу пересолила!», «Сашу не так одела!», «Квартира грязная!». Опять виновата. Опять — не спасибо, а упрёки.

И я сказала — хватит. Я не нянька, не золотая жила, не «бабушка по вызову». Я — женщина. Старая, но живая. У меня, как ни странно, есть мечты. Усталость. Право на тишину.

Теперь гуляю в Сормовском парке. Пью чай с брусничным вареньем. Шью салфетки. Читаю «Тихий Дон» — откладывала 40 лет. Иногда встречаюсь с Людкой и Галей, такими же «вечными спасательницами». Смеёмся. Живём.

А Ольга… пусть злится. Пусть взрослеет. Я не обязана сгорать, как свеча, до фитилька. Спина болит, колени хрустят, но сердце — оживает. Потому что впервые за полвека оно бьётся для меня.

И это не эгоизм. Это — правда. Никто не должен быть вечной жертвой. Даже мать. Даже бабушка.

Если вы это читаете — может, узнаёте себя. Не бойтесь. Поживите для себя. Хотя бы на закате. Вы заслужили.