З життя
Нічні таємниці супермаркету.
Зимовий вечір у міському супермаркеті. Ірина сиділа на касі, тихо витираючи сльози від втоми, образи та самотності. Безсонні ночі далися взнаки. Сусід Грицько, відомий п’яниця, знову влаштував галас за стіною зі своїми товаришами. Навіть дільничний безсилий його приборкати.
Ірина оглянула зал і втерла сльози. До неї підходив приємний молодик у модному пальто. Вже місяць цей високий брюнет завжди підходив до її каси, оплачуючи піцу і сік. “Самотній, мабуть, – думала вона. – Комусь пощастить з таким красенем”.
Покупець зараз також підійшов з піцою, приємно усміхнувся, простягнув п’ятсот гривень, але потім передумав: — Знайду без здачі, щоб вас не обтяжувати. Розрахувався і пішов.
До закриття супермаркету залишалась година. Рідкісні покупці повільно складали покупки в візки. Мимоволі позіхнувши, Ірина недобрим словом згадала сусіда Грицька. Ось і він, легкий на помині, зарослий, з синцями. Аматор випити ввірвався в магазин і скоро стояв біля каси з двома пляшками дорогої горілки. Нахабно простягнув новеньку п’ятисотку. «Бенкет за стіною триватиме до ранку», – розлютилася Ірина.
— Грицько, обікрав когось?! Хитрі очі сусіда бігали між синцями. – Чому одразу обікрав? Ірина звично піднесла купюру до світла, провела пальцями і раптом… — Зачекай, Грицько, щось не так… Перевірити потрібно. Вставила гроші в детектор і прошепотіла: – Де ти це взяв?! П’ятсот фальшиві!
Грицько заціпеніло, неначе фото на паспорті, і міцніше притиснув до грудей пляшки, ніби прощався з піонерією та партквитком, згадуючи давно забуту молитву. Раптом різко поставив алкоголь на стіл: — А ці перевір,— з надією простягнув ще дві п’ятисотки. — І ці фальшиві. Мушу повідомити в поліцію!. — Ірка, клянусь, біля магазину знайшов, богом буду, гаманець викинули, а гроші взяв. Не здай…— канючив алкоголік. Касир насолоджувалася його страхом і вже хотіла зізнатися, що пожартувала і гроші справжні, як сусід вхопив півтори тисячі і стрімко побіг до урни позбавлятися доказів. Грицько із зловтіхою порвав гроші на шматки і вискочив на вулицю.
Ірина не чекала такої стрімкості. Що вона накоїла?! Але він сам винен, довів! — Вибачте, – підійшов знайомий покупець. – Я нещодавно у вас піцу купував… — Я пам’ятаю, — насторожилася Ірина, — без здачі. — Та я про інше… Уявляєте, сів у машину, а портмоне немає. Такий розсіяний. — Багато грошей було? – уточнила Ірина, згадавши про Грицька. — Справа не в грошах, плювати на них. Я вдень поспіхом записав на одній купюрі дуже важливий номер телефону. Прохання: якщо раптом хтось поверне, ви гроші їм віддайте, а для мене тільки номер перепишіть. Ось моя візитка. — Добре, – кивнула Ірина.
Настрій був кепський. До кінця зміни вона думала, як допомогти аматору піци. Нарешті, схопила пакет і, підбігши до урни, висипала її вміст. Дома, надягнувши рукавички, почала шукати розірвані шматочки, лаючи себе за дурний жарт. «І той розсіяний теж хороший… Напевно, телефон жінки, – з заздрістю подумала Ірина, і в очах від предатницьких сліз заяскріло. Номер був знайдений на двох шматочках.
«А як тепер передати? Зі свого телефону дзвонити не можна, він може передзвонити. І що тоді говорити? Про фальшивки?» Вийняла візитку – Олексій Олегович Мальчук, телефон фірми і особистий. Треба дзвонити йому, але з чужого номера, або просто відправити SMS. Може, у сусідки бабці телефон позичити? А раптом Олексій їй передзвонить, а вона не вміє пояснити, а потім згадає, що Іришка заходила. І що він подумає? Що це я, та сама касир Іришка, гроші знайшла і привласнила, а номер все ж передала? І тут її осяяло, що телефон можна у двірника попросити, навряд чи він зможе описати її потім. А якщо зможе… Значить, треба так зробити, щоб не зміг. Ірина кинулася до гардероба…
Невдовзі з під’їзду повільно викотився товстий колобок: на пальто натягнула шубку, два шарфи… пухову хустку і зверху кепку. Нехай хтось спробує потім скласти фоторобот на цю безглузду істоту. Колобок покотився подалі від будинку, заплутуючи сліди і прислухаючись до звуків… шкряб-шкряб… Ось і він – свідок – інкогніто середньоазійської національності – самий той.
Підійшовши до нього, Ірина глухо промовила: — Ака…дай телефон, рахмат. Ака застиг, роздивляючись ворох одягу. Довелося конкретизувати: — Батарейка сіла. Дзвонити треба. І показала 500 гривень. Двірник мовчки простягнув телефон. Ірина тут же відправила Олексію номер невідомої жінки. УФФФ! На душі стало легше. — Рахмат–саламат–виноград–гранат – подякувала вона і поспішила додому.
Олексію не спалося. Не про гроші він думав, він згадував денну зустріч, як, прямуючи в кафе повз зупинку, раптом почув: — Льоша! У відкритих дверях переповненого автобуса виднілося обличчя друга Віктора. П’ять років не бачились. — На вокзал поспішаю. Їду. Подзвони! – друг став вигукувати цифри. Не знайшовши свій телефон, забутий в кабінеті, записав номер на купюрі і вже передбачав, як вдома, без метушні, подзвонить Вітьці із своєї холостяцької квартири. Не вийшло. Щоб відволіктися, перейшов на приємну тему. Касирка Іришка, от хто займає його думки вже цілий місяць. Згадав хвилясте волосся, очі кольору ясного неба, привітну усмішку… Пора познайомитися ближче. Набридло самотність.
Раптом почув сигнал повідомлення. На екрані світиться тільки номер. Чий?.. І раптом здогадався – Вікторовий. Вранці треба подзвонити. Раз знайшовся номер, значить, і гроші. Зараз необхідно терміново подякувати відправнику. — Добрий вечір. Величезне спасибі. Гроші залишіть собі, це презент. Чоловічий голос сказав з акцентом: — ПРЕЗЕНТ?.. Моя твоя не розумій. Двірник. Рахмат. І від’єднався. Втім, яка різниця, хто надіслав. Завтра з Іриною поділюся новиною. Он як вчора засмутилася, поспівчувала. З думкою, що з’явився привід для розмови, Олексій с усмішкою заснув. А Ірина півночі плакала, жаліючи себе, своє необлаштоване життя, заодно пожаліла недолугу Грицьку і недосяжного тепер для неї розсіяного Олексія.
Наступного вечора радісний Олексій підійшов до каси. — Ірина, все гаразд. Мені надіслали загублений номер, я подзвонив другові… – почав він, і раптом зупинився на півслові. – Стоп… а звідки вони знали мій номер телефону? Адже візитку я давав тільки вам. Ірина мовчала, не в змозі вимовити ані слова. — Отже, це ви знайшли гроші і… відправили номер? Не дочекавшись відповіді, Олексій швидко пішов до виходу. «Все! Він вважає мене злодійкою. Це кінець!» – жахнулася Ірина, схопила сумочку і з плачем кинулася слідом. — Олексій, зачекайте!
Покупці спостерігали, як дівчина підбігла до чоловіка і стала щось швидко йому казати, потім відкрила сумочку і протягнула руку. Олексій дивився на два шматочки від червоної купюри, де був записаний номер Віктора… Через кілька хвилин з їхньої сторони пролунав гучний сміх.
А невдовзі Мальчуки грали весілля, на якому Ірина знову і плакала, і сміялася, але цього разу від великого щастя. Грицькові теж перепало…
My Dearest One: A Tale of Family, Lost and Found Marina always believed she had grown up in a loving family—until she learned as an adult that she was adopted. Her foster parents, who had found her as an abandoned toddler in Sherwood Forest, never spoke of her past until her mother’s dying moments. With both parents gone, Marina discovers a hidden folder of letters and newspaper clippings about her origins, still unsure whether the truth should ever come to light. Years later at work, a woman named Hope brings news that a gravely ill retired schoolteacher from Yorkshire—who has been searching for her lost child all her life—believes Marina could be her missing daughter. A DNA test confirms it, leading Marina to the woman’s hospital bedside for a bittersweet reunion. Now torn between the mother who raised her and the one who lost her, Marina must decide whether to reveal a truth that could unsettle the family peace, or keep it hidden and honour the love she has always known. But as the past catches up, Marina realises that, for her, there has only ever been one real mother—a bond defined not by birth, but by love and devotion.
My Dearest One. A Story Sarah had found out, much to her disbelief, that shed grown up in a foster...
I Buy Premium Turkey Meat for Myself and Steam Healthy Cutlets, While He Gets Out-of-Date Pork: After 30 Years of Holding Our Family Together, I Refuse to Share the Good Food with My Lazy Husband
I buy finest British turkey breast for myself and steam up beautiful cutlets, while he gets the expired pork left...
For Five Years, Helena Thought She Was Married to Her Husband—But Realised She Wanted to Live with Him as if He Were Her Mum
For five years, she believed she was living with her husband, but only later did she realise shed been hoping...
The Nuisance Next Door “Keep your hands off my crystal glasses!” shouted the former friend. “Mind your own eyes! You think I don’t see who you’re ogling?” “So you’re jealous, are you?” Tamara Barrington was taken aback. “Just look who you’re after! I know what I’m getting you for Christmas—a lip-zipping machine!” “Why not keep it for yourself?” retorted Lynda, undeterred. “Or have you already worn yours out? You think I don’t notice?” Old Mrs. Tamara swung her legs off the creaky bed and walked over to her home icon shelf to read her morning prayer. Not that she was especially religious—she believed there was something out there running things, but who exactly remained a mystery. This all-powerful force went by many names: the universe, fate, and, of course, the Good Lord—a kindly old gent with a white beard and halo, sitting on his cloud and worrying about folks down on Earth. Besides, Mrs. Barrington was long past life’s halfway mark and edging near seventy. At that age, it was best not to quarrel with the Almighty: If He didn’t exist, believers lost nothing. If He did, non-believers lost everything. At the end of her morning devotions, Tamara added a few words of her own. Ritual, done. Soul at peace. She could start her new day. In Tamara Barrington’s life there were two main troubles. Not, as you might think, the usual English gripes of weather and taxes—those were old hat! Her nightmares were her neighbour, Lynda, and her own grandchildren. The grandchildren were predictable: today’s kids, not an ounce of effort in them. But they had parents to deal with them—let them take that on! Lynda, however, was a classic nerve-shredder of a neighbour! Only in the movies do the spats between national treasures like Dame Judi Dench and Maggie Smith seem sweet and charming. In real life, it’s nowhere near so cute—especially when the nitpicking is personal and persistent. To make matters more colourful, Mrs. Tamara had a chum with the nickname “Pete the Moped.” In full, it was Peter Ephraim Cosgrove—the surname a solid English sort! The origin of his nickname was obvious: In his youth, Pete Cosgrove—such a ring to it, eh?—loved zipping around on his scooter. Or as his mates called it, his “mopette.” In time, the battered moped gathered dust in the shed, but the nickname stuck like only village monikers can. In their younger days, they were family friends: Pete and his wife Nina with Tamara and her late husband. Now both of their spouses were resting peacefully in the village cemetery. So Tamara and Pete, whose friendship went back to school days, carried on together by habit—he was a true, loyal friend. Back in school, their trio—her, Pete, and Lynda—had pulled off friendship splendidly. Real, pure camaraderie—no teenage flirting involved. They always moved as a trio: Their strapping gentleman between two smartly dressed ladies, each on his arm. Like one of those double-handled English tea cups—built not to be dropped! As the years went by, the friendships changed. First came a chill from Lynda, then outright spite. It was as if Lynda had been swapped for someone else—a different script altogether! This switch came after her husband passed away; before that, things had been tolerable. It’s no surprise: time sharpens certain traits. The thrifty turn stingy. Chatty types grow unbearable. And envy—well, it will tear you to pieces. And there was plenty to envy! First, despite her years, Tamara stayed trim and neat, while Lynda had become rather dumpy—a common by-product of time. Tamara always cut a better figure. Second, their old friend Pete now lavished more attention on lively Tamara. They whispered and laughed over private jokes, their silvery heads nearly touching. With Lynda, conversation was limited to short, dry remarks. And Pete visited Tamara far more often, while Lynda had to beg for his company. Perhaps Lynda wasn’t as clever as infuriating Tamara, nor as quick with a joke—Pete had always loved a good laugh. Ah, there’s a fine old English word—”yakking”—which would fit what Lynda did these days: picking fights over every little thing. First, she complained Tamara’s loo was in the wrong spot and stank! “Your privy stinks up the whole place!” grumbled Lynda. “Rubbish! It’s been there for ages—you only just noticed?” Tamara riposted. “Oh yes! And your eye implants were on the NHS! Nothing good comes free, you know!” “Keep your nose out of my cataracts!” shot back Lynda. “Watch who you’re giving the side-eye!” And so it went, again and again. Pete even suggested filling in the old outside toilet and setting one up inside. Tamara’s children pooled money to sort out an indoor loo for their mum. Pete himself helped fill in the old pit—problem solved. Lynda, find something new to complain about! She did: Now she accused Tamara’s grandkids of stealing pears from her tree, whose branches hung well into Tamara’s plot. “They thought it was ours,” Tamara tried to explain, doubting the kids took any—she hadn’t seen any missing. “Besides, your chickens are always scratching round in my veg patch!” “A chicken is a simple creature! Either a broiler or a layer!” Lynda retorted. “And you ought to be raising your grandkids right, not giggling with old men all day!” On it went: the pears, the tree branches, the chickens, and always some new row to pick. In the end, Pete suggested cutting back the offending branches—after all, they were on Tamara’s side of the fence. Under his watchful eye, Lynda kept silent for once. Once that was sorted, Tamara took exception to Lynda’s new breed of chickens, which now truly did dig up her beds. She politely asked Lynda to keep them fenced in. Lynda only smirked: “Sweep away for all I care—see what you can do!” Tamara would never dream of catching a chicken and roasting it to prove a point—she was too soft-hearted for a risky experiment. Instead, clever Pete suggested an idea from the internet: quietly scatter eggs in the beds at night, and collect them next morning. It worked! Lynda, seeing Tamara returning with a full bowl of eggs, was flabbergasted—and her chickens never trespassed again. Couldn’t they just make peace now? Not likely! Now it was the smoke and smell from Tamara’s summer kitchen that bothered Lynda. “Yesterday I didn’t mind it, but today I do! And maybe I’m vegetarian! Haven’t you heard Parliament passed a law about barbecue smoke?” “Where do you even see a barbecue, Lynda?” Tamara tried reasoning. “You might want to wipe your glasses once in a while!” Always patient, Tamara finally lost her cool. Lynda had become utterly impossible—some words just suit her! “Maybe she ought to be sent off for experiments,” Tamara sighed to Pete over tea. “She’s eating me alive!” Weary and thin from the daily stress, Tamara thought she might waste away—but Pete encouraged her to hang in there. One bright morning, Tamara heard a familiar song: “Tammy, Tammy, come out from your cottage!” Outside, Pete stood proudly beside his newly repaired moped. “Why was I so glum before?” he proclaimed. “It’s because my moped was down! Now climb on, darling, let’s relive our youth!” Tamara hopped on. After all, Parliament had officially cancelled old age: everyone was now an active pensioner at sixty-five! She rode off into her new life—literally and figuratively. Before long, Tamara became Mrs. Cosgrove—Pete proposed, and the puzzle was complete. She left her worries (and her cantankerous neighbour) behind and moved in with her new husband. Lynda remained a solitary, grumpy woman—who, with no one left to argue with, turned all her bitterness inwards. But you can bet she found new things to envy. So hold tight, Tamara, and maybe don’t step outside too soon! Village life—it’s a real song, isn’t it? What did you expect? All that fuss over a loo, for nothing…
Annoying Neighbour Dont you touch my reading glasses! screeched my former friend Jean. You ought to mind your own eyesight!...
One Day, I Spotted My Cheerful Sister in a Shop, Walking Hand in Hand with a Distinguished Gentleman—Both Wearing Wedding Rings
One day, I spotted my usually cheerful sister in the local shop, walking hand-in-hand with a distinguished-looking gentleman, both of...
My Wife Packed Her Bags and Vanished Without a Trace: A Brother’s Betrayal, a Mother’s Escape, and the Fight to Reclaim a Life Built on Trust, Not Manipulation
His Wife Packed Her Bags and Disappeared Without a Trace “Stop pretending youre a saint. Itll all work out. Women...
He Told His Wife She Was Too Boring—But When She Transformed Her Life, She Found Herself Bored of Him Instead
It was nearly two years ago now, though it feels a lifetime past, that I heard words from my husband...
No One’s Home
Nobodys House Henry would wake, just as he always had, without an alarm, at half past six. Silence filled the...