# Chwyt zapasowy z warsztatu przy Legionów

— Twoja żona to nieudacznica! Gdyby nie ona, dałbyś mi pieniądze i nie musiałabym tu siedzieć! To wszystko przez tę jałową jędzę…

— Odbierzesz w końcu, czy będziemy słuchać tej melodyjki do rana?

Kasia zamarła z pędzelkiem w dłoni, tuż nad porcelanową twarzą lalki. Pytanie zabrzmiało bez wyrzutu — raczej ze zmęczoną rezygnacją, jakby zadawała je już setny raz.

Marek siedział nad rysunkiem technicznym, ściskając w palcach cyrkiel. Nie podniósł głowy, choć telefon wibrował na blacie tak uparcie, że aż drżały pod nim rozłożone plany.

— Wiem, kto to — powiedział cicho, prowadząc linię przyszłej elewacji. — I ty wiesz.

— No właśnie dlatego trzeba odebrać, Marek. Nie da się chować głowy w piasek w nieskończoność.

Odłożył ołówek. Bez gwałtowności — tylko z ciężarem. Popatrzył na ekran, gdzie migało krótkie imię, po którym zawsze zaczynał go boleć kark.

Ola. Siostra. Osoba, która potrafiła zamienić każdy spokojny wieczór w katastrofę o nazwie premium.

Nacisnął zieloną słuchawkę i od razu odsunął telefon od ucha.

— Marek! Czemu ty nigdy nie odbierasz?! — głos siostry był piskliwy, natarczywy, domagający się natychmiastowej uwagi. — Mam nowiny! Jadę do was!

— Ola, jest dziesiąta wieczorem — starał się mówić spokojnie, choć w środku już wzbierała znajoma gorycz. — Dokąd jedziesz? Po co?

— Jak to po co? Do brata! Już jestem w taksówce, za dwadzieścia minut będę pod blokiem. I zróbcie coś do jedzenia, bo od rana nic w ustach nie miałam, same nerwy, same nerwy!

Połączenie się urwało. Marek położył telefon na skraju stołu pokrytego warstwą trocin i ścinkami kartonu. Spojrzał na Kasię. W jej oczach było zrozumienie zmieszane z tęsknotą za spokojem, który znów mieli stracić.

— Jedzie — stwierdził.

— Na długo? — spytała żona, wracając do malowania lalczynych oczu.

— Ola nigdy nie przyjeżdża na krótko. Przyjeżdża, dopóki nie wypije wszystkiego do dna.

Marek robił makiety architektoniczne na zlecenie deweloperów z okolic Wrocławia — zawód dla ludzi o nieskończonej cierpliwości: wycinał miniaturowe okna z pleksi, klejał drzewka z drutu i gąbki, budował osiedla, które mieściły się na jednym blacie. W jego pracowni zawsze pachniało klejem kontaktowym i świeżym drewnem. Panowała tam cisza.

Kasia, w sąsiednim pokoju, robiła lalki kolekcjonerskie — zamawiane głównie przez sklepy internetowe z Krakowa i Poznania. Ich mieszkanie na Krzykach przypominało muzeum ciszy i mozolnej pracy.

Ola była huraganem, który wpadał do tego muzeum i zrzucał eksponaty z półek.

Zjawiła się pół godziny później, wnosząc ze sobą zapach ciężkich, słodkich perfum i deszczu. Dwie ogromne walizki na kółkach z hukiem przejechały przez próg. Ola, kobieta trzydziestosześcioletnia, tęga, z jaskrawym, niedbale nałożonym makijażem, zrzuciła płaszcz prosto na podłogę w przedpokoju.

— Boże, co za piętro, zanim się dojdzie, człowiek się zestarzeje! — wypaliła zamiast powitania, cmokając Marka w policzek wilgotnymi ustami. — Kasiu, cześć! Ciągle się bawisz w te swoje straszydła?

Kasia wyszła z pokoju, wycierając ręce w ściereczkę. Była zupełnym przeciwieństwem szwagierki: drobna, opanowana, małomówna.

— Cześć, Ola. Lalki mają imiona i to są egzemplarze kolekcjonerskie, nie straszydła.

— Ojej, daj spokój, groza jedna, oczy jak u nieboszczyków — machnęła ręką gościa, wchodząc do kuchni w butach. Ślady błota od razu odbiły się na jasnym panelu podłogowym. — Marek, stawiaj czajnik! I co macie do jedzenia? Mówiłam, głodna jak wilk.

Marek bez słowa podniósł płaszcz siostry, powiesił go na wieszaku. Potem wziął ścierkę i wytarł ślady butów. To był odruch znany na pamięć: sprzątać po niej. Robił to całe życie. Najpierw zbierał porozrzucane zabawki, potem załatwiał sprawy z wychowawcami w szkole, potem spłacał jej pożyczki chwilówkowe.

Rodzice włożyli w Olę wszystko, co mieli, i nawet to, czego nie mieli. Była późnym dzieckiem, „słoneczkiem”, któremu wolno było wszystko. Marek, starszy od niej o jedenaście lat, był dla rodziców raczej pomocnikiem, drugim ojcem — nigdy obiektem takiej samej ślepej miłości.

Kiedy rodziców zabrakło, ta sztafeta przeszła na niego automatycznie. „Nie zostawiaj Oli, ona sobie nie poradzi” — szeptała matka na oddziale geriatrycznym szpitala przy Borowskiej, ściskając jego dłoń suchą, gorącą ręką. I obiecał.

W kuchni Ola już gospodarzyła w lodówce.

— Słuchajcie, u was pusto jak na Wigilię przed zakupami! — oburzyła się, wyciągając słoik domowego pasztetu. — Same warzywa i jakieś słoiczki. Normalnej kiełbasy nie ma?

— Nie jemy kiełbasy — odpowiedział spokojnie Marek, wchodząc za nią. — Ola, przejdźmy do rzeczy. Czemu z walizkami?

Ola opadła na krzesło, które zaskrzypiało żałośnie pod jej ciężarem, i otworzyła słoik pasztetu, nie pytając o pozwolenie.

— A wynajęłam mieszkanie — oznajmiła z pełnymi ustami. — Na rok. Pieniądze mi się przydadzą, Marek. Długi, wiesz. Rata za futro, pamiętasz? No i na życie nie starcza. Normalnej roboty nie ma, wszędzie każą harować jak koń, a płacą grosze.

Marek i Kasia spojrzeli na siebie.

— I gdzie planujesz mieszkać przez ten rok? — spytała ostrożnie Kasia, choć odpowiedź była oczywista.

— No jak to gdzie? U was! — Ola szczerze zdziwiła się pytaniem. — Miejsca dużo, dzieci i tak nie macie, pokój stoi pusty. Będziemy żyć jak jedna rodzina! Fajnie będzie!

Marek poczuł, jak w środku narasta zimna gula.

— Ola, my to już omawialiśmy — powiedział twardo. — Nie możesz się tak po prostu wprowadzić. Mamy pracę, potrzebujemy ciszy. Mogłaś chociaż zapytać.

— Zapytać? Rodzonego brata? — Ola odłożyła widelec, jej twarz wykrzywił grymas urazy. — No to tak, tak? Mama by się w grobie przewróciła, gdyby to słyszała! Wyrzucasz mnie? Na bruk?

To był jej koronny numer. Manipulacja zmarłymi. Marek znał ten scenariusz na pamięć, ale za każdym razem robił w nim wyłom.

— Nikt cię teraz nie wyrzuca — powiedział zmęczony. — Ale rok to niemożliwe. Tydzień. Dopóki nie znajdziesz pokoju.

— Tydzień?! — oburzyła się Ola. — Zwariowałeś! Pieniądze od najemców już wydałam, długi już porozdawałam! Nie mam za co wynajmować!

Minął miesiąc. Był to miesiąc piekła.

Cisza opuściła mieszkanie na Krzykach na dobre. Ola wstawała późno, koło pierwszej, i od razu włączała telewizor. Oglądała programy śniadaniowe i talk-show, gdzie ludzie wrzeszczeli na siebie, i komentowała na głos, przekrzykując prowadzących. Nie zmywała po sobie. W zlewie piętrzyły się góry brudnych talerzy z zaschniętymi resztkami. Używała drogich kremów Kasi bez pytania, zostawiając otwarte tubki w łazience, gdzie wysychały i się psuły.

Ale najgorszy był jej stosunek do ich pracy. Pewnego dnia Marek wszedł do pracowni i zobaczył, że Ola położyła mokry parasol wprost na makiecie osiedla, nad którą pracował trzy tygodnie dla dewelopera z Wrocławia. Karton rozmiękł, linie się rozmyły. Makieta była zniszczona — a razem z nią zlecenie warte prawie sześć tysięcy złotych.

— Ola! — jego krzyk po raz pierwszy od lat wstrząsnął ścianami mieszkania.

— Ojej, wielka rzecz, jakieś tekturki — prychnęła, nawet nie odrywając wzroku od telefonu. — Skleisz nowe. Co się drzesz. Nerwowy się zrobiłeś, Marek. To wszystko od tej twojej siedzącej roboty.

Kasia starała się nie wtrącać, żeby nie prowokować kłótni, ale Ola jakby specjalnie szukała okazji, żeby dogryźć bratowej.

— Umalowałabyś się chociaż — mówiła do Kasi przy śniadaniu, przyglądając się jej twarzy bez makijażu. — Bo Marek zacznie się zaraz oglądać za młodszymi. Faceci lubią oczami. A ty jakaś szara jesteś, wymolowana…

Tego dnia Kasia wyszła z kuchni, nie odpowiadając. Zamknęła się w swoim pokoju wśród rzędów lalek z otwartymi oczami, które patrzyły na nią ze wszystkich półek jednakowo. Usiadła przy stole roboczym, wzięła w rękę pędzelek — i przez dwadzieścia minut nie namalowała ani jednej linii. Za ścianą telewizor Oli darł się reklamą kredytu gotówkowego.

Wieczorem, gdy Ola zasnęła przed telewizorem z pilotem w dłoni, Marek zamknął się z żoną w pracowni.

— Nie dam rady jeszcze miesiąc — powiedziała Kasia cicho, ale bez łzy w głosie, rzeczowo, jak o kosztorysie. — Nie chodzi o to, że mieszka. Chodzi o to, że traktuje nas jak personel. I twoją pracę jak śmieć.

— Wiem — odparł Marek. — Dam jej pieniądze. Zapłacę kaucję za kawalerkę, żeby się wyprowadziła.

— Nie — powiedziała Kasia i odłożyła pędzelek na stojak, dokładnie, jakby stawiała kropkę. — Dawałeś jej pieniądze już z dziesięć razy. Za każdym razem wracała. Bo u ciebie zawsze jest bezpieczniej niż samodzielnie. My musimy zrobić coś, po czym wracać się nie da.

Nazajutrz Marek pojechał do notariusza przy ulicy Piłsudskiego — sam, bez zapowiedzi Oli. Ich mieszkanie było wpisane w akcie własności na oboje z Kasią po połowie, ale w umowie najmu na pracownię — tę drugą, przy Legionów, gdzie trzymał sprzęt i makiety, a którą wcześniej, „na wszelki wypadek”, dopisał siostrę jako współnajemcę, żeby miała gdzie się zameldować, kiedy w młodości szukała pracy w mieście. To był haczyk, o którym Ola pamiętała i na którym budowała poczucie, że w razie czego zawsze ma dokąd wrócić na stałe.

Marek wypowiedział jej udział w najmie i podpisał nową umowę wyłącznie na siebie. Zapłacił właścicielowi zaległość — cztery tysiące dwieście złotych, które Ola winna była czynszu za pół roku, o czym Marek dotąd nie wiedział, a które wyszło na jaw dopiero przy podpisywaniu papierów. Zapłacił z własnego konta, nie mówiąc jej ani słowa.

Wieczorem, kiedy Ola wróciła z zakupów zrobionych na jego karcie, zastała na stole w przedpokoju kopertę. W środku leżała kopia nowej umowy najmu warsztatu — bez jej nazwiska — oraz kartka z odręcznym napisem: „Do piątku. Pokój u Ireny (koleżanka z liceum, zgodziła się przenocować cię na miesiąc) — numer w środku. Twoje rzeczy w walizkach przy drzwiach.”

— To co to niby ma być?! — Ola wpadła do pracowni, machając kopertą. — Wyrzucasz mnie jak jakąś obcą?! A warsztat?! Ja tam byłam zameldowana!

— Byłaś — powiedział Marek spokojnie, nie odrywając rąk od kartonowego dachu nowego domku, który zaczął kleić tego popołudnia. — Teraz nie jesteś. Umowę zmieniłem dziś rano, notariusz ma kopię, właściciel też. Jeśli chcesz się kłócić o formalności — droga do sądu, ale nic tam nie wygrasz, bo nigdy nie płaciłaś czynszu, ja płaciłem za ciebie.

— A dług?! Ty za mnie spłaciłeś dług czynszowy, żeby mnie teraz stąd wygonić?!

— Spłaciłem, żeby nikt nie miał do ciebie pretensji przy wyprowadzce. To był prezent, nie inwestycja w twój pobyt tutaj.

Ola stała w drzwiach, ściskając kopertę tak, że papier się pomiął. Twarz jej się trzęsła.

— Mama by…

— Mama prosiła, żebym cię nie zostawił bez pomocy — przerwał Marek, w końcu podnosząc wzrok. — Nie prosiła, żebym pozwolił ci deptać nas i naszą pracę do końca życia. Pokój u Ireny jest opłacony do końca miesiąca, to mój prezent na start. Praca — poszukaj sama, jesteś dorosłą kobietą.

Kasia stanęła w progu z tacą, na której leżały dwie filiżanki herbaty — jedna dla niej, jedna dla Marka. Postawiła ją na stole obok makiety, obok Oli nie postawiła nic.

— Taksówkę już zamówiłam — powiedziała cicho. — Będzie za dziesięć minut.

Ola popatrzyła na nich obojga, otworzyła usta, jakby chciała jeszcze coś powiedzieć o zmarłej matce albo o niewdzięcznym bracie — ale nic już nie przychodziło. Odwróciła się, chwyciła jedną walizkę, potem drugą, i wytoczyła je z hukiem przez korytarz.

Drzwi trzasnęły. W mieszkaniu zapadła cisza — ta sama, którą pamiętali sprzed miesiąca, tylko teraz brzmiała inaczej: nie jak coś kruchego, co lada chwila ktoś rozdepcze, ale jak coś, co wreszcie należy tylko do nich.

Marek wrócił do domku z tekturowym dachem. Kasia usiadła obok, wzięła pędzelek i domalowała lalce drugie oko.