Свекровь “спасает” сына от простуды, оставив меня в стороне как ненужную вещь

Свекровь примчалась «спасать» сына от насморка, а меня оттеснила, как старую тряпку

Бывает, думаешь, что самое тяжёлое в жизни женщины — это не беременность, не быт и даже не чужие хвори. Хуже всего — отстаивать своё право быть женой, когда рядом возникает свекровь, готовая на всё ради «родного сыночка». Которому, между прочим, уже тридцать три. И он сам способен отличить простуду от апокалипсиса. Но только не в глазах своей мамы…

Мой муж Сергей приболел. Обычная ОРВИ: сопли, кашель, небольшая температура. Никакого ковида, обоняние на месте, тест чистый, врач развёл руками — сезонное. Он не халтурил — и в магазин сбегал, и посуду перемыл. Я ведь на восьмом месяце, таскать тяжести нельзя. С работы не валил — шеф у него жёсткий, свой бизнес, и каждый прогул под вопросом. Зарплата скромная, но регулярная. А я вот-вот уйду в декрет, каждая копейка на вес золота.

Мы с Сергеем всё делали по науке: тёплый плед, чай с липой, горчичники — я окружила его заботой, как могла. И всё шло своим чередом, пока он — по глупости, от усталости — не проболтался о насморке своей мамаше. Той самой, которую решили не тревожить. И через час — она уже в маршрутке. Последний ночной рейс, хотя мы живём на другом конце Москвы. Было далеко за полночь, а она уже ломилась в дверь.

Сергею пришлось вставать, встречать её, потому что мне, беременной, ночью по улицам шляться не след. И вот она — настоящий ураган — вваливается в квартиру и сразу берёт бразды правления. Первый приказ: «Окна нараспашку — это смерть! Больному нужен духотник!» Второй: «Где у вас чайник? Я травки привезла, будем заливать!» — и это в три часа ночи. Третий: «А ты, невестка, вали в спальню. Тебе рожать, а ты тут бактериями дышишь.»

С этого момента я словно испарилась. Я — взрослая женщина, жена, будущая мать — стала лишней в этой истории. Теперь лечит мама. Мама знает лучше.

Она набрала его начальника и, несмотря на возражения Сергея, заявила, что сын при смерти и на работу не явится. «Заработаешь ещё, а здоровье не вернёшь!» — проорала она в трубку и бросила. Сергей сидел, бледный как полотно, словно язык проглотил. Я попыталась вставить слово — без толку.

Потом я принесла витамины, которые прописал врач. Удостоилась лекции о «фуфломицинах» и «бодяге». Купила груши — услышала, что «в этих заморских отравах одни нитраты». Сварила Серёже любимый борщ — получила нагоняй: «Только говяжий бульон ставит на ноги!» Вот беда — он с детства ненавидит говядину, его от неё воротит.

Она завела песню о мытье полов с «Белизной» каждый час. А то, что от запаха хлора Сергею дурно — её не колышет. Главное — как при 1970-м. Лекарства покупай, травы заваривай, но сама — не смей встревать.

Я больше не стерпела. За ужином попробовала мягко, почтительно намекнуть. Мол, мама, спасибо, но давайте кооперироваться, я ведь тоже переживаю… Она перебила: «Ты ещё молоко на губах не обсохло. Где у вас тут аптека гомеопатическая?»

Я попросила Сергея — пусть скажет, чтобы мама ехала домой. Тихо, без сцен. Он молчит. Он её боится. Он терпит. А я не могу. Потому что скоро роды, и я уже вижу: как только появится ребёнок, всё пойдёт по новой. Она будет лечить, кормить, учить жизни. Моя роль — опять в сторонке.

И мне страшно. Не только за себя. Страшно, что за время его «больничного» шеф действительно найдёт другого. А потом что? Останемся без гроша? А мама — выручит? Со своей пенсией в пятнадцать тысяч? Я и так экономлю на всём, чтобы ребёнку хватило.

А сейчас я сижу на кухне одна, слушаю, как она за дверью раздаёт указания, и понимаю — эта война только начинается. Но я больше не намерена молчать. Потому что это — моя семья. И мой ребёнок. И моя жизнь. И я имею на них полное право.