Le flux énergétique de Mathilde Rocher

Mon fils Baptiste a vingt-six ans. Moi, Mathilde Rocher, j'en ai cinquante-trois, et depuis la mort de son père je me suis habituée à ce qu'on règle les choses à deux, lui et moi, sans grands discours. Baptiste a fait une école de commerce à Lyon, il travaille comme chargé de clientèle dans une agence immobilière du côté de la Part-Dieu, pour un salaire qui ne fait rêver personne. Il y a huit mois, il a épousé Camille, vingt-trois ans, qu'il avait rencontrée en salle de sport. Jolie fille, cils refaits, ongles en gel permanent, un BTS communication qu'elle n'a jamais vraiment exploité. Avant le mariage, elle travaillait comme hôtesse d'accueil dans un institut de bronzage du centre commercial, deux jours sur quatre, sans se presser.

J'ai payé une bonne partie du mariage. Avec les économies de mon défunt mari, j'ai aussi aidé pour l'apport d'un studio à Villeurbanne, histoire qu'ils démarrent sans trop galérer. Je pensais naïvement que c'était fini, que j'allais enfin pouvoir souffler et m'occuper de mon jardin et de mes cours de poterie le mardi soir.

La bombe est tombée dimanche dernier, pendant le déjeuner dominical chez moi. J'avais préparé un gigot d'agneau, un gratin dauphinois, une tarte aux pommes faite maison. On discutait de tout et de rien, du temps pourri de ce mois d'octobre, quand Baptiste a repoussé son assiette, pris un air grave, passé un bras autour des épaules de Camille et déclaré, le menton relevé : « Maman. Camille et moi, on a pris une décision importante. Demain elle donne sa démission. Elle ne travaillera plus. »

Camille a baissé les yeux avec une modestie étudiée, lissé son vernis parfait du bout du pouce, soupiré comme si l'institut de bronzage l'avait brisée physiquement. J'ai posé ma fourchette.

« C'est ton choix, mon grand », j'ai dit calmement. « Si tu es sûr que tes deux mille trois cents euros par mois suffisent pour le crédit du studio, les courses et les charges, je n'ai rien à redire. »

Mais Baptiste a pris ce ton condescendant qu'ont les jeunes de vingt-six ans qui viennent de découvrir un podcast de développement personnel. « Maman, tu ne comprends pas le concept. Camille n'est pas faite pour trimer pour un patron. Une femme doit être dans un état de réceptivité, nourrir le foyer d'une énergie positive, m'inspirer dans mes projets. Si elle s'épuise au travail, le flux financier va se bloquer. »

« Fascinant », j'ai répondu, sentant ma paupière gauche commencer à tressauter. « Et comment comptez-vous alimenter ce flux avec un crédit de huit cent cinquante euros par mois ? »

C'est là que mon fils, comptable en herbe de la famille, a sorti le plan le plus gonflé que j'aie jamais entendu. « Justement, c'est là qu'on a besoin de toi, maman. Tu as déjà ta maison, elle est payée. Tu as une bonne retraite de la banque. On a calculé : si tu prends en charge notre crédit, et qu'en plus tu nous donnes six cents euros par mois pour les besoins essentiels de Camille — tu sais, les ongles, le coach sportif pour son énergie féminine, les restaurants — alors je pourrais vraiment me concentrer sur mon développement personnel sans être freiné par des soucis matériels bassement terre à terre. »

Camille affichait un calme olympien, persuadée que le statut d'épouse officielle lui donnait un abonnement à vie à l'entretien complet par sa belle-mère. Au lieu de hurler ou de ressortir le sempiternel discours sur mes années de sacrifices à la banque, j'ai senti monter en moi un calme glacial, presque amusé. J'ai essuyé délicatement ma bouche avec ma serviette, posé les coudes sur la table, et pris le temps de plier le tissu en quatre avant de répondre.

« Baptiste, mon chéri, c'est un plan magnifique. Un vrai projet d'entrepreneur. Mais justement, avec ton oncle Gérard — celui qui m'aide pour les gros travaux — on a aussi une grande nouvelle pour toi. » J'ai marqué un temps, le genre de pause qu'on s'autorise quand on sait déjà où on va. « Moi aussi, mon flux énergétique féminin est descendu à un niveau critique. »

Le sourire de Camille s'est légèrement fissuré.

« Oui, oui ! J'ai travaillé vingt-sept ans comme responsable comptable au Crédit Agricole, et mon flux financier intérieur est complètement épuisé », j'ai continué, d'une voix parfaitement sérieuse, presque inspirée. « Donc demain, moi aussi je pose ma démission à la direction. Je vais rester à la maison, faire de la poterie et me consacrer à mon développement personnel. »

« Mais maman… » Baptiste clignait des yeux, perdu. « Et pour… »

« Et ton oncle Gérard », j'ai coupé sans pitié, « a décidé qu'il en avait assez d'être esclave du système. Il arrête aussi, il s'achète une canne à pêche et part se ressourcer sur les étangs de la Dombes. Donc, mon grand, te voilà l'unique soutien de cette famille élargie, celui qui vibre sur les plus hautes fréquences. On va se mettre volontiers à ta charge. On attend ton virement dès demain. Pour le crédit du studio, laisse tomber, mais prévois au moins mille cinq cents euros par mois pour le nouveau matériel de pêche de ton oncle et mes séances au spa. On est une famille, après tout. Il faut se soutenir. »

Un silence glacial, presque électrique, s'est abattu sur la table. Camille a fait une tête comme si elle venait de mordre dans un citron entier. Baptiste restait bouche ouverte, tel un poisson sorti de l'eau.

« Vous vous moquez de moi ?! » a fini par crier mon fils illuminé. « C'est n'importe quoi ! Mon salaire est ridicule, on arrive à peine à s'en sortir ! Comment pouvez-vous être aussi égoïstes envers les jeunes ? »

« L'égoïsme, mon grand », j'ai répondu d'un ton tranchant, en me levant de table, « c'est d'habiller la paresse ordinaire et le refus de grandir avec de jolis mots sur les énergies féminines et la quête spirituelle. Vous êtes adultes. Capables, en pleine possession de vos moyens. »

Je me suis dirigée vers le plan de travail, j'ai attrapé les trois boîtes en plastique que j'avais préparées avec amour — le gigot, le gratin, la tarte pour leur semaine — et j'ai froidement tout reversé dans le plat. « La séance de charité est terminée. Le sponsoring est clos. Et maintenant, cher soutien de famille, tu me laisses les clés du garage de ton oncle Gérard — celui que tu utilises gratuitement depuis six mois pour ta voiture — et tu files vers ta vie d'adulte. Ressourcez-vous jusqu'à l'épuisement, mais à vos propres frais. »

Le jeune couple est reparti comme une fusée vers le couloir, outré, sans un mot. Camille a même oublié de me dire au revoir. Sur le pas de la porte, Baptiste a lancé que je tuais le créateur en lui et que je ne respectais pas les valeurs traditionnelles.

Un mois a passé. Le créateur, ayant compris que manger des pâtes nature sans les boîtes de sa mère n'avait rien d'inspirant, s'est vite trouvé un job de livreur le week-end pour une plateforme de restauration. Quant à la « femme réceptive » Camille, dont l'énergie féminine n'a étrangement pas réussi à payer la facture EDF, elle est miraculeusement retournée derrière son comptoir à l'institut de bronzage, deux jours sur quatre, comme avant.

Il y a deux semaines, j'ai reçu un appel de Baptiste, à l'heure du déjeuner, la voix un peu cassée. Il m'a demandé si on pouvait se voir, juste nous deux, sans Camille. On s'est retrouvés dans un café près de la gare Part-Dieu. Il avait les traits tirés, le genre de fatigue qu'on ne connaît pas à vingt-six ans quand les parents paient tout. Il m'a dit qu'il avait eu tort, que le crédit du studio les étouffait, que Camille et lui s'étaient disputés tous les soirs depuis un mois à cause de l'argent, et qu'il ne voulait pas finir comme ça.

Je n'ai pas cédé sur le fond. Je lui ai dit que je ne reprendrais jamais en charge leur crédit, que ce n'était pas négociable, et il n'a pas discuté, pour une fois — il a juste tourné sa cuillère dans sa tasse, longtemps, sans la boire. Mais j'ai sorti de mon sac une pochette cartonnée que j'avais préparée la veille, avec les coordonnées d'un conseiller en gestion de budget que connaissait ma collègue à la banque, et les documents pour renégocier leur taux de crédit, qu'ils avaient signé un peu vite à l'époque, à un taux bien trop élevé pour leurs revenus. Je lui ai tendu la pochette sur la table du café, entre sa tasse et la mienne.

« Voilà ce que je peux faire pour toi, mon grand. Pas un centime de plus chaque mois, mais ça, oui. Tu prends rendez-vous toi-même. » Il a pris la pochette, l'a feuilletée page après page sans vraiment la lire, puis il a dit merci, presque dans un souffle, avant de commander deux cafés de plus parce qu'on avait, enfin, vraiment à se parler.