Мерцание Жести

**Оловянный свет**

Когда Игорь вернулся в свой городок, затерявшийся среди лесов Подмосковья, никто не понимал, зачем. Да и он сам толком не знал. Утро выдалось серым, с мелким осенним дождём, который тут же растворялся в асфальте. Он встал, заварил крепкий чай, собрал потрёпанный рюкзак, положив туда кожаную куртку, пропахшую дымом и дорогой, зажигалку «Тройку», подаренную когда-то Димой, и билет в один конец. Выбрал направление наугад, будто кто-то незримо водил его рукой по экрану.

Город встретил его запахом мокрой листвы, ржавых гаражей и усталыми тениками от пятиэтажек. Всё осталось почти как десять лет назад — только краска облупилась сильнее, ржавчина на качелях въелась глубже, а вывески «Продукты» и «Аптека» мигали, словно вот-вот сдадутся. Но главное — изменился он сам. Или, может, наконец вернулся к тому, кем был? Вряд ли.

Его звали Игорь. Когда-то он сбежал отсюда, хлопнув дверью так, что звенели стаканы в серванте, наспех запихнув в рюкзак пару футболок и вырвав из альбома единственное фото — где мать обнимает его, а он, угрюмый пацан, смотрит в сторону, будто предчувствуя, что когда-нибудь всё равно уйдёт. Тогда казалось, будто он не просто покидает это место — а сдирает с себя старую жизнь, как змея кожу, чтобы начать всё заново.

Теперь никакой новой жизни не чувствовалось.

На вокзале его никто не ждал. Он и не надеялся. Поезд остановился, двери открылись со скрипом, народ ринулся к автобусам и такси. Игорь остался на перроне, сжимая ручку рюkзака, глядя на облупившуюся скамейку с надписью «Не курить». Всё здесь было до мурашек знакомым — до комка в горле.

Мать перенесла инсульт. Она лежала в квартире, почти недвижимая, только глаза бегали по трещинам на потолке. Звонил пару раз — трубку брал отчим. Говорил сухо, будто отчитывался. У того теперь своя семья, маленькие дети, которые вряд ли знали, что у них есть старший брат.

Сестра сгинула в Москве, оставив лишь открытку с Красной площадью и каракулями: «У нас всё норм». Подписи не было. Игорь искал её — звонил, писал, но в ответ — тишина. Потом махнул рукой. Устал.

Снял угол у тётки Гали — той самой, что когда-то поила его молоком с мёдом, мазала зелёнкой разбитые коленки и рассказывала, как её муж всю жизнь пахал на заводе, пока сердце не встало. Её дом не изменился: облезлые обои, вязаный плед на диване, чехол на телевизоре из старой занавески. Тётка Галя, сгорбленная, пропахшая аптечной ромашкой, посмотрела на него и вздохнула.

— Что, Игорёк, обратно к нашей нищете? Не преуспел там? — спросила она, доливая чай в чашку с отколотым краем.

Он пожал плечами. — Так вышло.

На третий день он пошёл к старым гаражам.

Там, в семнадцать, они с Димой копались в развалюхе «Жигулей», доставшейся от дядьки. Мечтали сделать из неё тачку и рвануть куда-нибудь на юг. До юга не доехали. В тот год Диму посадили — пьяная драка, нож, труп. Местные качали головами: «не повезло пацану», но Игорь знал — повезло, что не его. Он стоял в двух шагах, когда всё случилось, но потом просто развернулся и ушёл.

Потом — институт, работа, жизнь, как чужой пиджак, который носил, потому что своего не было. Жизнь серая, как экран старого телевизора, который смотришь, потому что выключать уже лень. А теперь он снова здесь, среди ржавых болтов, машинного масла и разбитых фар, словно вернулся к корням, которые давно должны были сгнить.

Диму, говорят, недавно выпустили. Он торчал в полуразвалившейся мастерской на окраине, чинил убитые «Волги» — такие же потрёпанные, как он сам. По вечерам сидел с бутылкой, уставившись в замызганное окно, будто высматривал в темноте призраков прошлого. Игорь не знал, что сказать, но пошёл. Надо было.

Мастерская встретила его лязгом железа, скрежетом ржавых ворот и въевшимся в стены запахом солярки. Дима копался под капотом, не сразу поднял голову. Когда поднял — смотрел долго, будто пробивал взглядом.

— Откуда, чёрт? С того света?

— Почти. С Москвы.

— Ну и как ваш столичный рай?

— Шумно. Пусто.

Дима хмыкнул, выпрямился. Он стал шире в плечах, с татухой «не забуду» на шее и шрамом через щёку, будто жизнь его метила, чтобы не терять.

— Ты ж тогда свалил.

— Свалил. Не отрицаю.

Тишина повисла, как выхлопные газы. Потом Дима махнул рукой:

— Ладно. Пошли, стукнем. Гайки потом закрутим.

Они сидели в гараже, глушили дешёвый коньяк из жестяных кружек. За воротами сгущались сумерки. Было тихо, почти как тогда. Только тогда всё ещё было впереди.

— Чего приперся-то? — спросил Дима.

Игорь задумался. Потом ответил:

— Иногда хочется вернуться туда, где всё пошло наперекосяк.

Дима прищурился, будто видел его впервые.

— Здесь всё давно схватилось бетоном. Ничего не изменишь.

— Знаю.

Утром Игорь пошёл к старой школе. Двери заперты, окна пыльные, но в одном из них он увидел своё отражение — уставшее, чужое. Приложил ладонь к стеклу и закрыл глаза.

По дороге купил баллончик краски. Тёмно-синий. И на стене гаража, под тусклым фонарём, вывел: «БЫЛО».

Потом взял нож и вырезал в жестяной двери дыру — неровную, как полумесяц. Будто вырвал кусок ночи из прошлого. Когда зажёгся фонарь, свет пробился внутрь, заливая всё внутри холодным, оловянным сиянием.

Теперь ночью там горел свет. Жестяной, неидеальный — но живой, как обрывки детства, которые не хотели умирать.

Он уехал через три дня. В вагВ поезде, слушая стук колёс, он вдруг понял, что может не вернуться сюда никогда — и от этого стало легче.