Marco svuotava le bombole d'ossigeno sul pontile di legno e già imprecava contro il sole di agosto. La barca — un vecchio gozzo di Sorrento che...
Rientrai nel silenzio del quarto piano di via Foria, col rumore ancora nelle ossa dei sassolini sulla bara. Fuori Napoli urlava di clacson e venditori di...
Il rumore della doccia copriva tutto, ma non abbastanza. Aurora stava infilando la felpa nella penombra dello spogliatoio e sentì la voce di Cristina, una sua...
La mattina del funerale avevamo seppellito papà tra gli ulivi; il rinfresco in villa si era appena concluso, e la macchinetta del caffè era ancora piena...
Mia sorella Chiara si presentò nel mio palazzo di Bologna alle due del mattino, con tre bambini mezzi addormentati, quattro valigie sfasciate e una copia delle...
Per ventitré anni ho cucinato per mio fratello, ho lavato i suoi vestiti e sono rimasta in disparte in ogni fotografia di famiglia, mentre i miei...
Chiara Diotallevi non era mai salita su un aereo. Fino a quel pomeriggio di novembre, per lei l’aeroporto di Ancona-Falconara era soltanto un capannone basso che...
Quando Chiara vide l’enorme centauro tatuato imboccare sua madre Agnese, il suo mondo crollò. Per dodici anni aveva sacrificato tutto per assisterla, e adesso quella fragile...
La hall dell’Hotel Costa Serafina si pietrificò in un istante. Non un bisbiglio, non un tintinnio di cristalli. Solo il ronzio ovattato dell’aria condizionata e lo...
L'anno scorso la mia vita era appesa a un filo, nel vero senso della parola. Ero nel pieno della chemioterapia. Non avevo più capelli, le unghie...