Приезжаю к сыну, а он меня отправляет в гостиницу!

Приехала к сыну, а он меня в гостиницу отправил!

В тихой деревне под Воронежем, где воздух пьянит ароматом свежескошенного сена, мы с мужем живём в просторной избе. Двери у нас всегда нараспашку – кто бы ни пришёл, накормим, напоим, постель постелем. Если гостей много – сами на печь заберёмся, лишь бы людям было уютно. Так нас научили: гость в дом – Бог в дом.

Троих детей вырастили. Старшая, Даша, живёт в соседнем селе. Мы с ней видимся часто, а её муж, Сашка, – золотые руки, всегда поможет, чем сможет. Душа радуется, когда он в дом заходит.

Младшая, Светка, в Воронеже учится. Грезит карьерой, а я её понимаю – пусть летает, пока молодость не ушла. Звонит часто, делится новостями, и я знаю: если что – она примчится в любую минуту.

А вот сын, Серёжа, укатил в Питер. После института с приятелем бизнес открыл, теперь всё в делах. Женат на девушке Ирине, есть внук Стёпка, свет моих очей. Но с невесткой у нас не сложилось. Холодная, как зимнее окно, всё ей не так: и деревня наша глухоманью кажется, и внука настраивает против нас. В прошлый их приезд продержались два дня, а потом Ира заныла, что «задыхается». Серёжа изредка приезжает один – лишь бы скандалов избежать.

В этом году у мужа отпуск выдался, и мы решили навестить сына. Ни разу за все годы не были у него – очень хотелось посмотреть, как живёт. Предупредили заранее, чтобы не свалиться как снег на голову.

Серёжа встретил нас на вокзале, улыбался. Ира, к моему удивлению, даже стол накрыла – скромно, но всё же. Разговаривали, смеялись, и я уже подумала: может, не всё так плохо? Но к вечеру сердце будто камень на дно упало. Сёма объявил, что ночевать мы будем в гостинице. Я даже переспросила – гостиница? Мы, родители, приехали, а он нас – в чужую постель?

К восьми вечера вызвал такси и отвёз в какой-то затхлый номер. Холодно, сыро, кровать скрипит, а в углу пахнет сыростью. Мы с мужем сидели, словно в оцепенении – неужели это наш сын? Я бы и на полу в их квартире спала, мне бы только под родной кров! Но Ира, как оказалось, твёрдо решила: в их доме нам места нет.

Утром проснулись голодные. В гостинице кухни нет, а в ближайшей забегаловке цены кусаются. Позвонили Серёже – он велел приезжать на завтрак. Весь день просидели у них, пока сын с женой на работе были. Внук Стёпка радовал нас своими детскими историями, но на душе было пусто. Вечером – ужин, а потом опять такси и гостиница. На третий день мы не выдержали – сдали билеты и уехали, не дождавшись конца этого «приёма».

Дома я рассказала обо всём Даше. Она взорвалась, схватила телефон и наговорила брату таких слов, что уши вянуть должны. А я просто плакала: как мой мальчик, которого растила с такой любовью, мог так поступить? Теперь даже слышать его не хочу. Не звонит, не извиняется – будто ничего и не было.

Соседка, узнав, только плечами пожала: «Ну что ты, Надюха, нынешняя молодёжь такая. Комфорт им важнее. Тебя же не на улице оставили, номер оплатили». Но мне от этого не легче. В нашем доме всегда было тесно, но весело – спали на полу, на лавках, но вместе, как семья. А тут – в гостиницу, словно чужих.

Может, я и впряду отстала от жизни? Но сердце болит, будто ножом режут. Мои девчонки никогда бы так не поступили. Неужели я вырастила сына, который забыл, что значит родной дом? Как теперь с этим жить?..