Le clan Vasseur au grand complet

# Le clan Vasseur au grand complet

Ça faisait un moment que Sylvie Marchetti n'avait pas posté de photos de vacances. Alors quand les clichés de Cassis sont tombés sur son compte, jeudi dernier, ses abonnées n'ont pas mis longtemps à réagir.

On y voit toute la famille sur la terrasse d'une villa qui surplombe la calanque — la mer en dégradé de bleu derrière eux, un rosé de Provence sur la table basse, et cette lumière du soir qui rend tout le monde beau. Sylvie, quarante-neuf ans, chanteuse connue pour avoir animé les scènes des Francofolies dans les années deux mille, porte une robe en lin blanc cassé. À côté d'elle, son mari Julien, quarante-trois ans, chef d'orchestre, torse nu et bronzé, un verre à la main.

Mais ce qui a fait le plus parler, ce sont les enfants. Enzo, vingt-deux ans, étudiant en école de commerce à Lyon, a pris dix centimètres depuis la dernière fois qu'on l'a vu en public — les commentaires parlent d'un "célibataire à croquer". Et sa sœur Iris, dix-neuf ans, en maillot une pièce turquoise, debout au bord de la piscine, les cheveux encore mouillés. "On dirait une actrice de cinéma", écrit une abonnée. Une autre : "Cette famille respire le bonheur."

Sylvie a légendé la photo d'un simple : "Trois jours de rien faire, ça fait du bien." Deux cent mille likes en quarante-huit heures.

Ce que les abonnés ne savaient pas — parce que Sylvie ne le raconte jamais dans ses légendes — c'est que cette villa à Cassis, elle ne l'a plus payée depuis huit mois. Elle appartient à sa belle-mère, Odette, quatre-vingt-un ans, qui la leur prête chaque été depuis la mort de son mari. Et depuis six mois, Odette réclame autre chose : que Julien signe enfin les papiers de la maison de Chamonix, celle où elle a vécu quarante ans, celle qu'elle veut, avant de mourir, mettre au nom de sa petite-fille Iris plutôt qu'au nom de Julien — parce que Julien, dit-elle, "dilapide tout ce qu'il touche."

Julien refuse de signer. Depuis huit mois, il repousse le rendez-vous chez le notaire, prétexte les concerts, les tournées, l'agenda impossible. En réalité, il a déjà proposé la maison de Chamonix en garantie à sa banque pour un prêt de cent dix mille euros — un investissement raté dans un festival de musique qui n'a jamais vu le jour. Si Odette découvre le nantissement avant que le prêt soit remboursé, la banque saisit tout.

Sylvie le sait. Elle l'a découvert en juin, en ouvrant par erreur une lettre de la Société Générale adressée à son mari. Elle n'a rien dit à Odette. Pas encore. Elle a préféré partir trois jours à Cassis, sourire pour les photos, et espérer que Julien trouve une solution avant que sa mère ne pose trop de questions.

Le dimanche soir, au retour des vacances, Odette les attend sur le pas de la porte de son appartement du huitième arrondissement de Marseille, une enveloppe kraft à la main. Elle a fini par appeler elle-même le notaire, Maître Feraud, pour savoir où en était le dossier de la maison de Chamonix. Le notaire, embarrassé, lui a parlé d'un courrier de la banque qu'il avait reçu par erreur, transmis à son cabinet — la maison, en garantie d'un prêt au nom de Julien.

Dans le salon d'Odette, sous un lustre en fer forgé qu'elle a depuis les années soixante-dix, la scène éclate. Julien nie d'abord, puis reconnaît, la voix cassée, qu'il a mis la maison en gage sans en parler à personne. Iris, debout près de la fenêtre, tourne et retourne entre ses doigts la clé de la villa de Cassis qu'elle a gardée dans sa poche depuis le matin, sans un mot. Enzo pose une main sur l'épaule de sa mère, le temps d'un souffle, avant de sortir sur le balcon allumer une cigarette qu'il ne fumera pas — il la regarde se consumer entre ses doigts, appuyé contre la rambarde, sans revenir dans la pièce avant la fin.

Sylvie ne crie pas. Elle prend l'enveloppe des mains d'Odette, l'ouvre, relit une deuxième fois le montant écrit en toutes lettres — cent dix mille euros — pour être sûre de ne pas se tromper.

Le lendemain, elle appelle son éditeur discographique, puis son avocate. Il lui faut quatre jours pour monter le dossier : un accord signé qui cède à la banque les royalties de son dernier album, "Marée haute", pendant trois ans, en garantie du remboursement — soixante-cinq mille euros versés comptant grâce à une avance sur ses futurs cachets, le solde étalé sur trente-six mensualités. La banquière, une femme au ton sec nommée Mme Cordier, pose ses conditions sur la table de réunion : "Si un seul versement manque, madame Marchetti, c'est vous qui répondez, pas votre mari." Sylvie signe sans relever les yeux du document.

Le vendredi suivant, elle retourne seule chez Maître Feraud. Le cabinet sent le vieux cuir et le café refroidi. Le notaire pousse vers elle un acte de donation déjà préparé — Odette l'a signé la veille, dans ce même bureau, avant de repartir sans un mot pour personne. Sylvie relit chaque clause, lentement, un stylo à la main qu'elle fait tourner sans le poser. La maison de Chamonix reviendra à Iris, en pleine propriété, dès la signature — Iris est majeure, rien ne justifie d'attendre. Julien n'aura aucun droit dessus, ni maintenant ni plus tard. Sylvie signe en dernier, en tant que garante du remboursement, et pose le stylo net sur la table, comme on repose un couteau après avoir coupé le pain.

Julien apprend la nouvelle par un appel de sa mère, le mardi suivant. Il rappelle Sylvie onze fois dans la soirée. Elle ne décroche pas. Elle a changé la serrure de leur appartement parisien pendant qu'il donnait un concert à Lille — pas par vengeance, dit-elle à Odette au téléphone, mais parce qu'elle ne veut plus qu'il ait les clés d'un endroit où vivent ses enfants pendant qu'il continue de jouer avec des maisons qui ne lui appartiennent pas.

Iris, elle, a affiché ce soir-là une seule photo sur son compte : la maison de Chamonix sous la neige, prise l'hiver dernier, avec en légende trois mots — "Chez moi, bientôt." Pas de cœur, pas de commentaire. Juste ça.