Martine entra dans l’appartement de la rue des Capucins comme si elle prenait d’assaut une place forte. Le palier sentait l’oignon frit et la baguette chaude,...
Ce mardi d’avril, il pleuvinait depuis le matin, une pluie fine qui s’infiltrait sous le col des vestes. Je rentrais de ma tournée d’infirmière, un peu...
Amber’s kitchen was a Sunday-afternoon showroom in Fresno: white quartz counters, a farmhouse sink that had never seen a dirty pot, and a center island big...
Світлана наклеїла червоний стікер на картку. «Евтаназія. 25 листопада, 10:00». Вона робила це п'ятий раз за рік, але цього разу пальці не слухалися, і стікер приліпився...
Je m'appelle Florence. J'ai cinquante-trois ans, trois boulangeries-pâtisseries dans le sixième arrondissement de Lyon, et un fils unique, Louis, vingt et un ans, étudiant en histoire...
Dimanche, il tombait une de ces pluies fines de Nantes qui traversent les vêtements. Je revenais du café Le Nid, en haut de la tour, avec...
Je suis passé devant la maison à vingt-trois heures dix. L’air de Dieulefit sentait la terre cuite, comme avant. Le portail était fermé. Au-dessus, cette lampe...
Je suis arrivé à Bordeaux un samedi matin. Il pleuvait, une pluie fine qui collait aux vitres du tramway. Ma mère habite rue des Trois-Conils, dans...
Ce soir-là, je suis rentré dans notre appartement de la Croix-Rousse avec les cheveux collés par la bruine. La porte du troisième étage sans ascenseur a...
Le soir où j’ai poussé la petite porte du garde-manger, la lune éclairait à peine la rue. J’avais attendu que toutes les fenêtres du quartier s’éteignent....