J’ai toujours détesté les trains. Pas à cause du bruit ou de la lenteur — le bruit me berce et la lenteur me repose. Non, ce...
Je n’aurais pas dû me trouver dans la salle à ce moment-là. Mon service devait se terminer à vingt heures, mais le traiteur m’avait dit :...
Je m’appelle Loupo. Du moins, c’est comme ça que m’appelle l’homme au ciré jaune, celui qui sent le gasoil et le maquereau frais. Pour ma famille,...
Le grésillement du beurre dans la poêle couvrait à peine le silence entre mon fils et moi. Mathieu tournait sa fourchette dans ses spaghetti sans les...
La salle des Témoins de la mairie de Nantes sentait la cire à parquet et le lys fatigué. J'avais posé mon trépied près de la porte...
Le chaton est apparu un mardi, devant la boulangerie de Brassac, à l’heure où le four refroidissait. Je le connais ce mardi, parce que c’était mon...
Je suis rentrée plus tôt ce jeudi-là parce que le marché de Talensac ferme à midi. Mon cabas pesait une bouteille de muscadet, six huîtres de...
Je m’appelle Julien. Je suis cuisinier au Figuier, un petit restaurant de la rue Saint-James à Bordeaux, juste derrière le marché des Capucins. Je travaille là...
Je m’appelle Alexis. L’été dernier, j’ai servi des coupes de crémant chez les Mercier, dans leur jardin en pente au-dessus de la Croix-Rousse. Je suis leur...
Je travaille à La Table des Canuts depuis onze ans. Un restaurant comme celui-là, on en fait plus beaucoup à Lyon : nappes en coton épais,...