Sandrine tenait le papier sans le lire. La pluie frappait les vitres du bureau du notaire, rue de la Gare, au Havre. Une pluie de novembre,...
Je m'appelle Colette, j'ai quatre-vingt-deux ans, et je vis seule à Sète depuis la mort de mon mari. Ne me regardez pas avec cet air apitoyé...
Je venais juste de garer ma Twingo devant la petite maison de brique, quartier des Minimes à Toulouse. Le crachin de mars collait au pare-brise et...
Je m’en souviendrai toujours : j’étais en retard, le bus 26 est resté bloqué sur le cours Commandant-d’Estienne-d’Orves à cause d’un camion de livraison. Quand je...
À Dijon, le 19 juillet sent la moutarde qui chauffe dans les cours. Pas la moutarde des pots, celle des champs, avant la récolte. Une odeur...
# Le sachet Lyon, mi-octobre. La pluie tombait depuis le matin, fine et insistante. Rue de la Charité, l'eau dégoulinait des gouttières et le bitume luisait...
Je m'appelle Bernadette Fauvel, j'ai cinquante-huit ans, et je tiens le café-tabac du pont, à Castillon-la-Bataille, depuis vingt-deux ans. C'est moi qui ai vu passer le...
La gifle a claqué avant que je puisse inspirer. Mon épaule a heurté la console en marbre de l’entrée, un vase en cristal de Baccarat s’est...
En 1943, à Aubusson, petite ville de la Creuse où la rivière serpente entre les maisons de pierre grise et où la manufacture répand une odeur...
Le seau m'a frappée au bas des reins avant que Thomas n'atteigne la dernière marche. L'eau savonneuse, grise de poussière, a dégouliné sur ma nuque, sous...