Dimanche, il tombait une de ces pluies fines de Nantes qui traversent les vêtements. Je revenais du café Le Nid, en haut de la tour, avec...
Je suis passé devant la maison à vingt-trois heures dix. L’air de Dieulefit sentait la terre cuite, comme avant. Le portail était fermé. Au-dessus, cette lampe...
Je suis arrivé à Bordeaux un samedi matin. Il pleuvait, une pluie fine qui collait aux vitres du tramway. Ma mère habite rue des Trois-Conils, dans...
Ce soir-là, je suis rentré dans notre appartement de la Croix-Rousse avec les cheveux collés par la bruine. La porte du troisième étage sans ascenseur a...
Le soir où j’ai poussé la petite porte du garde-manger, la lune éclairait à peine la rue. J’avais attendu que toutes les fenêtres du quartier s’éteignent....
Je m'appelle Julien. Quarante-quatre ans, un trois-pièces de soixante-douze mètres carrés dans le quartier de la Croix-Rousse, à Lyon. Ma femme, Sophie, est prof de lettres...
La claque qu'elle m'a mise J'ai entendu la clé tourner dans la serrure à huit heures moins le quart. Ma femme, Amandine, rentrait de sa fameuse...
Odile Fontaine tenait à Auteuil un salon de thé — un petit établissement de six tables, avec une vitrine où trônaient toujours les mêmes croissants aux...
Mon frère Théo m'a annoncé la vente de la maison un 24 décembre, entre le foie gras et les papillotes. J'étais rentrée à Brest depuis quatre...
Pas pour prendre parti. Juste parce qu'à vingt-deux heures passées, un homme qui crie « je me casse » dans une cage d'escalier de la rue...